La hija del zapatero

Recuerdo con bastante claridad aquella chica algo pasada de kilos que lucía siempre un vestido que intentaba ocultar su verdadero físico. Era lo que se dice una persona antigua, pues no era amiga de la moda y es que, además de servirle de atavío, se gustaba así. Era el polo opuesto del canon de belleza por el que millones de adolescentes luchan día a día, comida tras comida, por conseguir. Ese ansiado maniquí que no es otra cosa que la careta más bonita que disfraza los problemas de puertas para adentro. Ojos lánguidos, mandíbula desencajada y enemiga pública número uno de la sonrisa. Andares vacunos y postura torcida. Todos la criticaban, pero ella, se gustaba. Era la hija del zapatero del pueblo, conocido por todos.
Yo nunca la había tratado, en un principio he de admitir que sus pintas no eran las más agradables pero no creí oportuno preenjuiciar a una chica por el mero hecho de sus pareceres.

La gente al percatarse de su presencia siempre exclamaba:

-!Mira, ahí va Godzilla!-

Un día estaba en la biblioteca haciendo un paréntesis en mis menesteres y repentinamente apareció toda ella, con su liso cabello azabache, por un pasillo para preguntarme, con voz bastante grave, si había visto al bibliotecario y le dije que no, empezamos a charlar de cosas sin mucha importancia y pronto me di cuenta que la chica era agradable y encantadora. A los meses me enteré por conocidos míos que además tenía una historia particular pues había perdido a su madre y su hermana años atrás en un accidente y ella se encargaba de todo en su casa, que al mismo tiempo estudiaba por las tardes una carrera y que era voluntaria de acciones contra la pobreza que las organizaciones de la provincia llevaban a cabo.
No la volví a ver, seguramente emigrara por cuestiones laborales, pero siempre recordaré a la chica de los vestidos largos y negros, y pensaré lo injusta que es la gente prejuzgando de antemano a otros que en la mayoría de los casos saldrían inmunes de malas críticas si se les conocieran, entre otras cosas porque casi nunca se demuestra lo contrario; el pueblo también es una pequeña jurisdicción pero donde la presunción de inocencia de actos por desgracia escasea y se antepone el físico o las apariencias a la verdadera personalidad.

Fruta inmadura

Buscando nuevamente en el baúl de los recuerdos, he visto un poema que me ha parecido interesante rescatar, pues lo hice para mi sobrino que ahora me sirve igualmente para mi sobrina. Como sé que ella no lo va a leer, pues mientras os lo dejo a ustedes, que lo disfruten ustedes.

FRUTA INMADURA (13-08-2005)

Es fruta verde
zafando la violencia de los vientos,
el aroma de una piel perfumada.
Música aguda
que irrumpe en las puertas de las delicias.
Es agua transparente
que conquista corazones ajenos
a golpe de torrentes,
jovial nobleza
de un transitable bosque clandestino
de sabidos colores.
Es llanto de lluvias imaginadas
en el país de seres dibujados
con lápiz de inocencia
y es la risa de la luna creciente;
extintor de fervorosos silencios
de los cielos cerrados,
sublimes lustres
que componen los astros
de una casa como el planeta de su mirada.
Como un perro travieso
que ansía el juego de su ignorada vida
que se basa en los sueños.
Así, celeste o rosa,
la crisálida de una mariposa
que crece y que se encara
al tornadizo viento.
Medicina de los años, recuerdos
que perduran como los corazones
de las personas que a veces son tristes.
Todas las vidas.

- falconetti@hotmail.com -

Alemania

Hola de nuevo a todos. Como algunos sabéis, he estado en Alemania-Austria, durante 9 días, estupendos. El tiempo acompañó, y tanto, pues incluso a 1.800 metros hacía un calor tremendo, salvo un día que refrescó más, el resto fue caluroso.Bueno, voy a mostraros alguna de las fotos que hemos podido realizar por Alemania, los Alpes de Salzsburgo, etc... algunas fotos pendientes que tengo con Carmonés, jeje, que sé que le gustan estas fotos. Lo cierto es que no sé muy bien qué flores son, pero como podréis ves, son dignas de ver. Espero que os gusten.

Hasta siempre!

Hay veces en la vida en que, por un motivo u otro, se cambia el rumbo; se prescinde la rutina que se llevaba por otra rutina o no, que nos anega ese espacio libre que antes nos permitía dedicarnos más plenamente a algunas cosas (sí, antes me aburría más que ahora) pero como me han dicho algunos amigos: “Bendito aburrimiento el tuyo”, yo me quedo con eso porque ocupar ese tiempo en escribiros estas “locuras” es, intento no hablar en pasado, siempre un placer entre otras cosas porque forman parte de mi humilde ojo clínico de la vida, del estado de ánimo (que no siempre el mejor) y es casi un terapia para ver más claras las cosas que la vida nos ofrece.
Amigos, el blog no se cerrará para siempre, porque continuará expuesto en Internet para quien lo quiera, para que el que lo tenga enfrente se sienta como en casa releyendo esos pequeños textos que ya forman parte de la historia para que, al fin y al cabo, compartáis conmigo lo que yo un día quise mostraros, desde mi punto de vista, siempre con el mayor cuidado y respeto posible hacia el ojo receptor.
Por todo esto que estoy contando, no tengo más remedio que pedir perdón a aquellos que me animaron a seguir escribiendo porque veían en mi alguna posibilidad de futuro literario; señoras y señores, no nos engañemos, lo seguiré diciendo hasta la saciedad: no soy más que un “loco” que cuenta sus cosas. Los libros, artículos, ensayos, poemas, etc... para otros, que de verdad lo valgan.
He aquí el motivo de toda extensión y no es otro que el de querer despedirme de algún modo (el tiempo dirá si será para siempre o quién sabe, si lo retomaré) y dar alguna explicación de mi larga ausencia por el mundo Blogger. Si me pidieran un porqué les sería sincero: para escribir críticas o noticias de actualidad, prefiero reservármelas aunque traicione un poco la valentía que, por poca que fuera, he llevado por bandera desde que tengo blog. Pero si es para hablar de cosas bonitas, que dan gusto leer, esos piropos y textos que a veces me salían para eso he preferido privar al blog, (lo siento, tio) para que cuando me venga algo a la mente se lo regale a mi novia, aunque sea de una forma diferente, lógicamente. Por eso, perdón a los lectores… y gracias a ella, porque me dará continuidad distinta y por otra vía de comunicación verbal. Será mi ninfa.
Gracias a todos cuantos entrasteis desinteresadamente en mi blog, a los que, al mismo tiempo, opinásteis.
Gracias a los bloggeros que frecuentemente me seguís. Manolo Martínez, ese sí que será, de hecho lo es, un gran escritor, sólo debes promocionarte más.
Gracias, Serrano, por esas pequeñas charlas que me has brindado a través de esta caja tonta del ordenador, por esa ironía y enhorabuena por esa inteligencia, aunque te animo a que seas más valiente. ¡Si me conoces y te cruzas conmigo por la calle ten la delicadeza de saludar, que yo no me chivo! Y de paso te invito a una cerveza.
Gracias Carmonés, otro que ignoro quién es, pero que no estaría de mal que se presentase porque me parece un tio estupendo, con un blog genial (¡en el de las fotos te sales!).
Gracias Loles, a ti siempre te tendré un cariño especial porque eres una señora ejemplar repleta de jovialidad y muy activa, respetuosa, luchadora, simpática, (típico de Andalucía, tenías que ser de aquí). ¡No dejes el blog!
A Paco Prieto aunque tenga el blog más abandonado que yo, que ya es difícil, a ti que te voy a decir, tio. Que eres un crack, que ya te veré por ahí.
A las chicas que me siguen, más o menos, como Trini Reina; sigue por esa línea, poetisa, llegarás lejos. Eres estupenda, tomareña. O Sakkarah, que la conozco de poco pero que sé que me sigue, también una gran escritora.
Perdón a los que me esperaban, como tú Serrano, que el rey mago Baltazar escuchó tus ruegos aunque fuera para el tiempo que tarda la estrella fugaz que va a Oriente en disiparse.
A todos ustedes, bloggeros, os seguiré visitando.
Venga, que me enrollo más que las persianas.
Un fuerte abrazo a todos.
Hasta siempre,
David.

Crisis...educativa

Ahora que el trabajo ocupa la mayor parte de mi vida recuerdo a veces aquellos años de malos tragos con montañas de libros que se apilaban en la mesa del salón (que carecía de escritorio). Era muy callejero, sí, pero al menos hacía el esfuerzo de tener todo controlado para que mis calificaciones no fueran malas realizando las tareas que debía aunque acabara viendo algún programa o serie de televisón que alegrara esos turbios momentos de tropecientas mil asignaturas diferentes. Ignoraba que para tener una educación formativa y cultural que a la postre es básica para el mundo laboral era imprescindible sufrir a golpe de baterías de exámenes dicho sea de paso en un instituto que tenía más fama de duro que de blando, dicho incluso en algún medio de comunicación a nivel nacional por la media de sus notas (aunque si bien podría ser ésto un síntoma de que se estaba empezando a presenciar la crisis educativa y cultural que hoy día tiene España siendo entonces más un problema de poco nivel que de dureza en apuntes, exámenes y explicaciones).

Entonces llegados a este punto, cabe preguntarse: ¿qué ha pasado?, ¿por qué el nivel escolar es pésimo siendo de los peores del continente europeo?, ¿tiene ésto que ver con la llegada masiva de canis (aquí en Sevilla), sinvergüenzas de calle, asesinos de buenos modales y de la lengua española castellana? o, ¿tal vez es todo lo contrario y la ley educativa ha sido un fracaso que tiene su circunstancia en la pasividad y desentendimiento del joven hacia la LOGSE? Algo falla, o falló en el anterior gobierno que difuminó por completo buenos augurios de cara a un buen nivel de formación y cultural. Si desdeñamos la política de educación, desdeñamos el sistema educativo y, por consiguiente, el futuro de España, que serán los que nos van a sacar de los problemas cuando nos releven en generación y los ingenieros de ideas partidistas que lleven el timón del país vestidos de etiqueta, o de traje galáctico, quién sabe. Si el anterior gobierno hizo poco, el actual se centra en llorar las deficiencias del anterior achacando la mala situación a un enquistamiento de todo lo ya acontecido, mientras los jovenes pasan de curso con 4 asignaturas pendientes en el macuto de la verguenza lleno de libros repletos de caricaturas, frases de aprecio, de amor y con el forro del glaxofonado hecho trizas y con la mente ocupada en qué van a hacer por la tarde con sus amigos. Es increíble y/o triste, pero es que es así, sino los datos no serían demoledores. No creo que se trate de dureza en el sistema educativo, porque entre otras cosas, yo he probado ese sistema y no es nada del otro mundo, al contrario, el nuevo de la LOGSE se puso a un nivel que aprobaría cualquiera en comparación con el antiguo método de BUP. Y mientras el gobierno se centra en ver si la asignatura religiosa debe o no ser obligatoria ignorando que podría haber una asignatura esencial que no existe y sería clave para el alumno: buenos modales y actitud (que no aptitud, eso es ya adjuntivo a ésto). !Mamma mía! Así nos va.

Crisis económica, crisis cultural; muchas crisis, lo peor de todo es que tengo la sensación de que la culpa no es de los gobiernos, sino de los que lo permitimos, porque tampoco veo por ejemplo a la Real Academia de la Lengua dispuesta a echar un guante (al contrario, ellos incluyen la palabra guay en el diccionario, ¿para cuándo shurmano, tron, karsa?).

Ahora recuerdo mis comienzos de saturación de temas y no me arrepiento de que me tocase una época algo más dura, entre otras cosas porque la mayoría de la clase era gente preocupada por su futuro, que pedía poco y se esforzaba más, que hacían hasta malabares por ganar un positivo de cara a su calificación final y tengo constancia de que antes era más duro aún. Así, que ánimo a los alumnos y alumnas que emprenden este camino de baches con idea de superarlo y suerte a los profesores que tengan que aguantar a los energúmenos que colaboran para que se acaben dando de baja, a los que hay en las clases que se dedican a fastidiar, a insultar, agredir, ir solo para fumarse el pitillo en el recreo, a los que forman algún destrozo de vez en cuando.

Al fin y al cabo, profesores y buenos alumnos, ustedes no tienen la culpa.

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Desnuda
Dicen que un buen vestido, elegante, recalca belleza en la mujer que lo porte, que hay bellos trajes o ropas del día a día que no tienen porqué quedarle bien a la usuaria, sino que el don de hacer bella la ropa que se enfunde una lo lleva dentro. Que los zapatos dicen mucho de las mujeres, que los colgantes, collares, pulseras dan personalidad e identidad a la persona que lo lleve.
Y yo digo que como Dios nos trajo al mundo, no hay nada mejor. No sólo yo, también lo dice el gran cantautor guatamalteco Ricardo Arjona; si no lo conocéis, escuchad esta canción y decidme luego si os gusta o no, porque Ricardo, al igual que yo, piensa que hay mujeres que el mejor vestido que pueden llevar no es otro que el de la desnudez. Disfrutadla.

- falconetti@hotmail.com -

Estaciones

Rebuscando en el baúl de los recuerdos, encuentro fotos y escritos que admiraba y claro que no me he podido resistir, echarle una ojeada y de paso publicarlo para compartirlo con todos vosotros. Sí, son poemas y qué mejor que del otoño que ahora nos visita; aunque tengo los de otras estaciones, aquí sólo publicaré el último de verano y los 5 de otoño (la obra contiene 5 poemas de cada estación). Obviamente hay simbolismos en los poemas, no es sólo describir cada fecha. Ya sé que no son grandes poemas, pero es lo que hacía cuando me aburría hace ahora 3 años justos. Espero que os gusten.

----E S T A C I O N E S----

5º poema del ESTÍO

Pude sentir una hoja abatirse
no más allá de tus horas decrépitas
junto a mi dúctil piel,
áspera y encendida
por tu tórrido resuello.
La caracola
no disonaba y evocaba a antaño,
a cuando tus profundas
amapolas mecidas
por vientos ignorados
se sosegaban
en el canto nocturno
de la cigarra.
El rugir de mis olas
se hizo espuma
cansada en la mañana.
Las cenizas en el mar ya no estaban,
y hojas volaban
con la exacta certeza
de haber sido besadas
por bríos del estío.
Y sólo las hojas vienen conmigo,
desconsoladas,
habiendo luz.
Ahora, cuando emigran las gaviotas.
Cuando nadie es capaz
de descifrar tu excelsa,
calurosa y extrema lejanía.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que en mí
quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.
Vicente Aleixandre.

OTOÑO

1º

Te has vestido con un abrigo de hojas.
Pasan las horas,
y más fría es tu piel
que se hiere en el tiempo
de la mustia hojarasca.
Tú también eres triste
y ni tan siquiera hablas
temerosa a la noche
que se derrama
en un suspiro
del tuyo, tu silencio.
Pasan las horas,
tu piel, vencida,
helada por la ausencia,
por la caída
de hojas que se convierten
en lágrimas de escarcha
como tus ojos cuando tienen frío.
Y es el silencio
el que lo ensordece todo, el tiempo,
la noche, la mañana,
el estremecimiento
de las hojas del pino.
Y tú, triste, ignorante
de que el primer beso
lleva ya una existencia
acechando tu auxilio,
besando suavemente
tu lomo flameante
y buscando tus labios
como los busco yo.


2º

Olvidaste despedirte de mí
y al igual que las aves migratorias
(aves que dejan dulzores de pico
y la congoja
en la levedad de las horas
que te merodeaban)
dejaste un vestigio de tu insistente
movimiento de alas con aire fresco.
Contigo era fácil pasar el tiempo
y a más tiempo, el dolor
de buscar el refugio
en hogares templados
que un día se perdieron.
Qué fácil es,
sí, mas cada mañana
cuando te busco
más lejana te siento,
en más hondura,
cada vez más cerca del horizonte.
No sé si es por suerte o por desgracia
mas queda aún tu aliento,
el grato silbar de tu caballera,
la idea y la rareza
de que a veces te cruzas ante mí
y nunca te despides.

3º

Cuando te veo,
los pájaros van por la superficie
huyendo de algo.
Todavía la fruta
duerme recóndita
en la inexistencia.
Las ramas desoladas.
En forma de aguacero se adelanta
la oscuridad
y espeluznante, la luna reposa
en un sueño glacial.
Se han caído las nubes
de un ignorado cielo.
Tu piel caída, tus ojos caídos,
tu savia enquistada
en el dulzor salubre de los ríos
que encuentran sólo huesos de los olmos.
Cuando eres el presente
y te veo, eres bella, y eres pura
y haces caer mis párpados
y hasta me haces soñar
que aún retozan
tus cabellos al aire, su espesura.


4º

Un manto de calima me pareces;
me es difícil hender
tu confidente piel que se resiste.
Qué signos habrán tras tu superficie,
qué venturas de la naturaleza
son reconocidos invulnerables.
No es así cómo un cielo
puede ampararte,
no podrá la fluidez de los ríos
concederte un gran barco
que te lleve a lo bello,
a lo desconocido
más allá de tus horas,
más allá de cuando desaparece
tu escudo traslúcido y pesaroso,
en tanto nacen
frías pinceladas del corazón
de Octubre,
sangre que apresura aquellos colores
que ignoras, por instantes,
que te embellecen.


5º

A veces lloras,
y no hay peor consuelo
que ocultarme en el pasar de las horas
con la extrañeza
que poseen las flores
de verse infecundas en su letargo.
A veces tu llanto cargado de olas
desemboca en las costas
deshabitadas.
Nunca a deshora,
siempre vaticinados
se inundan tus ojos descomunales;
nunca sabré el porqué de tus mañanas,
las trémulas persianas
siempre vencidas;
no saber, triste,
tu obediencia a la vida;
por qué ese aguacero de mi refugio.
No tengo la tibieza
que evapore tus lluvias,
ni sabré jamás por qué siempre lloras.
Es difícil que admita
el porqué como tú.

Más blanco no se puede

Este papel blanco para tí,

que no se haga nieve.

Regreso de mi escondite y esperando dar en el blanco con este post, me gustaría hablar de ese color que nos persigue desde la cuna siendo bebé, donde ya se perciben esos valores que nos guiarán en el camino de la supervivencia bajo la fina blancura de la sábana: fuerza, alegría, optimismo, tranquilidad y mucho amor que iremos comprendiendo a golpe de minutos que tienen los días de calendarios que presumen de mejores pilas que las de duracell: es la vida.

Con un blanco vaso de leche, encendíamos el interruptor del día. En la blacura de los cuadernos de rayas del colegio empezamos a leerla, borramos lo innecesario de ella con la goma blanca y recordamos clarividentes recreos en las albas pero a la vez sucias paredes del patio. Deleitábamos con nuestra vista el blanco nuevo de los zapatos deportivos que, fuera cual fuese el precio, nos ilusionaban y sufríamos, no obstante, sus primeros churretes.

El blanco de la cal, de las calles incenciadas de la elegancia en la indumentaria de la cal, de la belleza antigua que protegían las agrietadas moradas. El blanco que lleva en Semana Santa el nazareno de San Pedro de Carmona, el blanco del azahar del estío. El color de mi primer coche.

El blanco de los cabellos de ángel de las estrellas en noches contigo, el traje de gala de la fiesta de nuestros azucarados besos: la luna llena, blanca piedra que ilumina nuestros minutos de oscuridad. Oscuridad que es blanca contigo. Desnudez que en la noche es blanca si es la tuya, donde me quedo en blanco con tu piel de secretos y la suavidad de tus abrazos. Abrazos que se convierten en fuertes, como fuertes tus albos dientes, la clara transparencia en lo claro de tus ojos...

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Travel to London (1ª parte)

Dicen que viajar es una terapia para la mente, que cada lugar que se visita esconde secretos que necesitan ser descifrados por los 5 sentidos que poseemos, que estar al menos una vez al año en un lugar que no es el de tu monotonía es esencial para un buen karma del bienestar humano, que admirar las obras de arte, los monumentos, las vistas que nos expone cada lugar es sin duda la mejor borrachera para ser mejores personas, para respetar lo que no tenemos y otros sí, para lo que consideremos fuera de nuestra cultura pero que la absorbemos como nuestra. Muchas cosas de éstas me han pasado a mi en Londres; una semana da para mucho y he visitado casi todo lo que a priori se debe visitar.

El Big Ben, reloj del parlamento británico es algo impresionante puesto que ante la excelsa y erguida posición hay que rendirse si además tenemos en cuenta la situación junto al agitado y hermoso río Támesis que en ésta foto vemos pasando por el Tower Bridge, uno de los emblemáticos puentes londinenses.

Desde el museo Tate Modern (donde entre otras cosas pude ver pequeños cuadros de Picasso o Miró) podemos ver delicias de vistas como ésta en la que un curioso observa con atención el transcurso presuroso de la bravura del río pasando por el famoso Milenium Bridge.

Y dicen que en Londres está siempre "nublao" pues yo digo que no, jeje, porque es casi siempre, pero siempre hay buenos momentos de sol que disfrutar pero que no me vengan conque el sol de Londres tiene rayos Uvi que allí están todos peleados con el astro rey, más blancos no pueden ser, madre mía...

De Olimpia a Pekín

Partiendo de la pasión a la majestuosidad hacia el dios Zeus, las Olimpiadas arrancaban en Grecia en el siglo VIII a.C. con ceremonia religiosa en el Santuario de Olimpia, región del Peloponeso. Para gusto del vencedor de la única competición existente entonces, una carrera que no llegaba a los 200 metros, era portador de una corona de olivo sagrado, que más quisiera el hombre que fuese de Jaen. Se fueron agregrando cada 4 años distintas modalidades que avivaban la competición, como el pentatlón.

Los griegos, con lo brutos que eran, tenían predilección por las luchas más rigurosas, boxeo e incluso la pancracia (lucha violenta).

Roma se comió a Grecia en el siglo II a.C. y los romanos en su afán de salvaguardar el espíritu olímpico conservaron esta reunión multinacional a pesar del decrecimiento que tuvo en un principio. Eso sí, si los griegos eran brutos, ni qué decir de los romanos que no llevaban deportistas a los juegos, sino a esclavos y prisioneros que luchaban a muerte entre ellos.

El emperador Teodosio "El grande" destruyó no solo los juegos por considerarlos paganos, sino también la ciudad donde se albergaban.

El carácter religioso siempre estuvo presente. Todo se hacía para rendir honor a los dioses para posteriormente brindarle el sacrificio. Debemos remontarnos hasta el año 1894 para que la llama que apagara este hombre la avivara en Atenas el Barón Pierre de Coubertín, el impulsor de la Educación Física en Francia, ya más como fenómeno cultural que religioso.

La idea de unión y amistad entre la totalidad del mundo queda representada en los 5 anillos entrelazados del símbolo olímpico, uno por continente que existe.

Las guerras mundiales dieron tregua a los juegos pero afortunadamente podemos seguir disfrutando de ellos cada 4 años.

De una manzana y una corona de hojas de olivo se pasó a las 3 flamantes medallas de metales preciosos que ansían los participantes.

Los records, los premios, el gusto que da la rentabilidad de ganar una competición que te estará dando gozo 4 años, como ayer declaró nuestro corredor de oro de ciclismo, Samuel Sánchez, la fusión entre culturas, el respeto al rival y al mundo en general y la inexpugnabilidad de factores externos que intenten atentar contra el espíritu olímpico hacen de los juegos un espectacular escaparate para deleitar al ser humano... aunque algunos deportes nos parezcan feos.

Lo importante no es ganar sino competir

Barón Pierre de Coubertín, Londres, 1906

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Al mi ritmo del tangai III

Bueno, como no he colgado prácticamente nada de carnaval, voy a hacerlo con los dos mejores pasodobles para mí que ha sacado este año 2008 Juan Carlos Aragón Becerra, con su comparsa La Banda del Capitán Veneno.

Preciosos ambos, de verdad, os recomiendo que lo escuchéis, hasta a los menos amantes de la caja de sorpresas de febrerillo el loco.

En este primer pasodoble nos cuenta la historia de amor de un adoslescente.

Este pasodoble (muy buenos los dos, pero aquí hablo del 1º en concreto) va dedicado a la soledad. Quién mejor que Juan Carlos, filósofo devoto de oficio y de la vida para explicarnos qué y quién es soledad para él.

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La historia de mi amigo Manuel

La historia que a continuación lanzo a la palestra no tiene desperdicio alguno y si a alguien le llega como me llegó a mi cuando me la narraron es que un bicho (el tamaño es lo de menos, pues crece con el tiempo) le revolotea y le merodea el laberinto preciosista que comparte las paredes con las vísceras digestivas del cuerpo humano: el aparato afectivo. La historia es real y seguro que algunos de los que leáis ésto os sentiréis identificados.

Todo es resultado de un principio y en ese principio se hallaba un amigo mío en su época adolescente; remontado a la edad de las espinillas y del pavo, Manuel tenía un grupo de amigos y amigas muy grande pero no pareja. Lo cierto es que eran muy avispados en estos temas pero a él no le había surgido nada con ninguna de ellas. Un día estando en la puerta de su casa vio como en una casa frente por frente a la suya se había mudado una familia y vio como salía una muchacha joven pero algo mayor que él, no le llamó la atención más que lo normal pues era novedosa por el lugar pero sin embargo al fondo tras la oscuridad de la puerta pudo ver como se vio a otra chica más de su edad se asomaba y dejaba entrever el paraíso de la belleza en estado puro. Manuel que miraba atónito como podía a lo lejos se enamoró perdidamente en el instante. Ahí comenzó el sufrimiento de buscarla y esperarla horas sentado en su portal de casa comiéndose las horas sin premio alguno y con la esperanza de verla. Cuando por fin sale de casa con su hermana, él se arrima e intenta camelarla pero su hermana le echaba el freno; ella, que pensaba que quería algo con ella misma, le dijo:

-Vete y no seas más pesado, anda, que no voy a salir contigo.

Pero Manuel le dejó claro que la que le gustaba era su hermana ante la risa tímida de la pretendida que activaba el aparato afectivo de mi amigo, pero nada cambió. Un día que ellas iban al cine hasta se adelantó para pagarles la entrada a las dos ante el consguiente sermón y ser tachado de pesado para luego acabar sentados ambos a cada lado de la hermana mayor mientras comían palomitas que Manuel caballerosamente les ofreció.

Me decía el hombre:

-David, yo me sentía fatal así, pero, ¿qué le iba a hacer?, es lo que había...

Pasó el tiempo y, a duras penas, consiguió salir con ella a solas y todo empezó a ir bien. Un día que Manuel decidió irse de parranda con algunos amigos, a ella le sentó muy mal. Tanto que fueron dejándolo porque ella, también con mucha cabezonería, se sentía rechazada.

Ya habiéndolo dejado con ella, estando con su grupo de amigos, aparece otro amigo de Manuel, que no era de este grupo, después de mucho sin verse le saluda y al lado, por simple oportunismo, tenía a la que a día de hoy es su mujer y en aquellos tiempo era solo una amiga. Tras saludarlo le dice:

-Mira Luis, te presento a mi novia.

Claro, la chica que era una amiga del grupo reaccionó atónita y le respondió:

-Pero, ¿tú de qué vas?.

En definitiva, el amigo se fue y ellos siguieron hablando y él le seguía diciendo medio en broma medio en serio:

-Entonces qué, ¿vamos por ahí a tomar algo?.

-Vamos a ver, que yo no quiero nada contigo.

Él me decía:

-Mira David, yo estaba enamorado de la otra pero además de una forma alocada y como comprenderás a mi la que hoy es mi mujer no me llenaba más que de ser una simple amiga del grupo pero un día: !zás! aceptó salir conmigo a solas y con el tiempo nos fuimos haciendo un cariño y ya ves, hoy es mi mujer y la quiero con locura, además que se lo digo y nosotros se lo decimos a nuestros hijos y se lo recordamos muchas veces. Para que veas como es la vida que encima que todo empezó como empezó sin chispa de por medio y hoy sigamos, 26 años después de casado, enamorados mutuamente. Otros me dicen que no quieren a su mujer como antes, pero yo sí. Y quería hacerte ver que la vida es muy caprichosa con lo que nos ocurre porque estando yo como estaba, coladito por los huesos de aquella muchacha que vi en aquella puerta, ¿quién iba a decirme a mi que la mujer de mi vida iba a llenarme poco a poco, día a día y no al 100% como aquella moza que siempre estaba con su hermana?.

Todavía hoy, David, cuando me acuerdo de ella me entran mariposas en la barriga, pero yo no me arrepiento de que no siguiera pa´lante la cosa porque quiero a mi mujer. Por eso, si lo que hay son tonterías de ir conociéndose, lucha.

Espero que os haya hecho reflexionar.

- falconetti@hotmail.com -

Una cosa complicada

A perdonar sólo se aprende en la vida cuando a nuestra vez hemos necesitado que nos perdonen mucho. Jacinto Benavente

Cuando apenas estamos aprendiendo a sumar, en la vida, como en la suma, cuesta comprender al principio cuando una operación está bien y cuando una acción está mal. Detestamos preguntar tanto, pero a duras penas, lo vamos entendiendo un poco mejor: dos números no conseguirán un buen resultado si uno falla. Es como en las personas, así, en la vida, desgraciadamente, los que fallamos somos personas que orgullosamente repudiamos aceptar un viaje por la vereda paralela a la nuestra: el consejo.

Cuesta montañas de orgullo en la vida rectificar algo malo que hayamos hecho y más aún cuesta el pedir perdón a la persona que se haya visto en el mismo apuro. ¿Quién tuvo la culpa?... hay que pedir perdón; es hora de pedir perdón a ti que me estás escuchando y no precisamente a mi, sino a ese al que miras creyendo que el tuvo la culpa en aquella pelea, a tu hermano o primo al que no puedes ver por una tonteria, a un vecino al que le pones mala cara porque crees que el también te la pone. A aquél que fue tu amigo y dejó de serlo por una mosca puñetera tan pequeña como la tontería que, como la mayoría de las diferencias que suelen originarse, provocó lo indeseable. Pide perdón a todo el que de verdad te importe porque sabes que algún día les importaste. Perdona al que nos ofende como también Alguien perdonará nuestros pecados y si ofendes, que sea únicamente a tus propios pecados capitales. Pide perdón porque cuando nos equivocamos metemos la pata hasta el fondo súbitamente, es decir, en un instante, pero sin embargo nos condena a estar muchísimo tiempo sin paz interior por deber disculpas y al mismo tiempos sabiendo que es complicadísimo nombrar esta palabra cuando tú eres el emisor.

Pero, !qué fácil es recibirlo de otra persona! !Qué ninfa que es esta palabra en el mundo de la música!, ¿cuántas canciones habrán sacado ya con titulos con la dichosa palabra y seguirán sacando?

Y yo a ti que me lees te pido perdón... por ser como soy.

Vengándose, uno iguala a su enemigo; perdonando, uno se muestra superior a él.

Francis Bacón

Enseñemos a perdonar; pero enseñemos también a no ofender. Sería más eficiente.

Autor desconocido

- falconetti@hotmail.com -

Pa reirse un poco

Como ya sabeís, suelo ser menos habitual, por no decir nada, en la adicción de vídeos que encuentro por algunos lugares de la red con contenido simpático, gracioso y si encima tiene buena música y va relacionado con el deporte ahora más si cabe que estamos en la Eurocopa de Austria y Suiza que "vamos" a ganar, pues mejor que mejor.

Hoy vuelvo a añadir un post a mi blog... sí, porque admito que tenía el blog medio abandonado pero es que hace mucha caló y uno tiene mu poco tiempo!.

Por cierto, no sé si lo sabéis pero España ha ganado a Italia en la Eurocopa! creo que es un record con premio saberlo dos días después del partido... jeje.

Un saludo, disfrutad del video.

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Espejito, espejito, ¿tan feo somos?

cuando despertamos de ese carnaval de juergas, descanso y excesos llamado fin de semana con los ojos aún en el país del vetetúasaberdónde nos dirigimos, acordándonos de la madre del despertador, al aseo donde nos espera, con cara de mala leche para darnos los buenos días, ese objeto reflejante que tanto odia el Conde Drácula: el espejo. Hacemos malabarismos con la toalla humedecida para acceder al fondo de la cavidad del ojo, nos pasamos agua fresquita por toda la faz y repasamos que tanto las orejas, como la nariz, boca y pelos estén en su sitio. Como no hay gallo que nos ayude a despertarnos y así moldear la voz, llamamos subconscientemente mediante ultratumba a nuestras cuerdas vocales para que regresen a la tierra. Una vez regresadas, la voz sigue siendo ultratumba y nos preocupamos si fue demasiada fiesta, si gritamos mucho animando a nuestro equipo de fútbol o es que, simplemente, nos estamos haciendo viejos. A veces hasta tenemos dos calcetines diferentes puestos haciéndonos pensar si Punkie Bruster, aquella chica de la serie infantil que tenía colores diferentes en calcetines y botas, tendría más estilo que nosotros de espinilla para abajo. Otras nos damos golpes tontos, nos vamos a trabajar olvidándosenos algo y luchamos a contrarreloj para que la nuestra salida partiendo de la puerta de casa sea minuto más, minuto menos que el día anterior y no más para así llegar a tiempo a nuestro espacio de trabajo.

Es lo que normalmente hacemos las personas del montón, cada cual a su espejo y una vez en él, (sí, también hay algo de tiempo a esa horas...) casi sin necesidad de abrir los ojos escocidos, mirarnos y traspasar lo físico para preguntarnos si somos buenas personas, si nos falta algo, si nos equivocamos en algo, si es bueno escuchar críticas que te duelan y también darlas. El problema es la gente que quiere levantarse un día y meterse desde su propia casa y frente a su propio sucio espejo en la de otro y en el de otro y eso es grave pues teniéndote enfrente ignoras tu escala de personalidad y humanidad y empiezas a ensuciar la de otros, de alterar lo que está, bien o mal, en su sitio.

Mientras que aún me sacaba una legaña que daría de comer un mes entero a una tropa de hormigas me respondí a mi mismo que sí, que hay que ser autocrítico y mejorar en todo, absolutamente todo, hasta en lo que mejor hagamos, en las mejores virtudes, evitar ser cruel con los demás a sabiendas de que para hacer una fachada antes hay que formar el cimiento, la base que eres tú y paliar lo malo que tengamos animándonos a mejorarlo.

Y entonces me fui a desayunar no sin antes asegurarme que el espejo, en toda su extensión, estaba limpio... pero siempre hay chispas que limpiar.

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Al padre de Platero

Estas pequeñas letras que admiran las tuyas hoy quieren dedicarte un aplauso conmemorativo por todo el legado que nos dejaste. Para mí, Platero y yo es la mejor obra poética en prosa que jamás pueda leer, incluso ignorante de otras, sé que la tuya es la mejor porque derrochaste en ella mucho sentimiento y dulzura para compartirla con los lectores y nos hiciste adentrarnos en esos parajes que tan bien describías junto a tu asno cansado. Cincuenta años que te fuiste pero cincuenta años recordándote y qué mejor manera que hacerlo que mediante tus letras, las del comienzo de la obra de tu inmortal burrillo:

PLATERO es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: <<¿Platero?>>, y viene a mi con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tien´ asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez. Platero y yo

Descanse en paz el poeta de Moguer (Huelva) pero que no se vaya nunca el mito de Platero, ni la magia de este poeta universal. La magia de sus letras que hoy, yo, un chico cualquiera, como muchas otras personas están haciendo, cincuenta años después de su muerte, saca a relucir en este blog como el que saca a un burrillo al campo a beber naturaleza, con toda la naturalidad, sencillez, ternura y hermosura del mundo.

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La guerra del amor

Carta de un guerrero

Si no regreso de la guerra que me dejen en el paraíso de vivir entre bombas que estallan en el corazón y lanzas de cupido. Que reniego de mi tierra si esa guerra me reserva una paz sin trinchera. Si no regreso, amigos, que me dejen la chapa de identificación al cuello para poder mostar al mundo que en este guerra no se muere. Que por tierra, mar y aire hayan medios para sobrevivir aunque algunos caigan en el intento. Que si hay sangre que sea por crear una guerra tan bella como es la descendencia. Que si hay bajas, que sean rachas pasajeras.

Si no regreso de la guerra, no echaré de menos nada, porque todo cuanto hice lo hice para llegar aquí, por el honor y el orgullo de los sentimientos. Que si ya la vida es una guerra que ataca por los cuatro vientos, ¿qué tragedia reside en el combate de miradas del amor? Y si soy un soldado, si no regreso de la guerra, gente mía, quiero ser sargento y capitán y coronel de sus besos, lo mismo que querría seguir aprendiendo aunque refuljan muchas chapas victoriosas en mi pecho descubierto. Que nuestra nación sea el infinito y nuestra bandera la manta que nos ampare. Nuestro himno que sea una apacible canción. Que no haya uniformes iguales si lo importante es aceptarse como de un mismo equipo. Que como un caza Boeing áereo hagamos acrobacias y esquivos. Que no anclemos barcos con cañones y tanques siempre alerta contra los que repudian nuestra fuerza. Que en la tierra seamos uno en las noches abiertas de humaredas de hogueras.

Si no regreso, !pero qué victoria más grande!.

Tiempos de dopaje

Cuando a una madre le dicen o se entera y presencia que un hijo anda saliendo con las drogas qué pena más grande debe tener esa persona. Seguramente viene a ser que el drogadicto es un desgraciado de la vida que ha llegado ahí por las malas amistades y llega un momento que dentro de sus intenciones está, aunque casi apagada, la idea de salir del vicio. Muchos caen en el intento, otros los consiguen, pero el camino es durísimo. Pero si dentro de una persona descuidada, poco aseada y carente casi de educación esto ocurre hay gente que no se extraña sobremanera.

Me viene a la mente de forma súbita, un recuerdo entre el sudor pegajoso en el cuerpo en pleno mes de julio haciéndole cosquillas al de agosto para pasarle el relevo ardiendo con el ventilador vigilando a la izquierda, al centro y a la derecha (que no hablo de política, pillines) del salón mientras yo tumbado en el sofá con mi padre en una silla que está cerca de la televisión nos comemos la programación: es el Tour de Francia, pero no un Tour cualquiera, no, sino el del navarro Miguel Induráin, casi nada, con los comentarios del gran Pedro González, fallecido ya hace bastantes años. Aquellas calurosas tardes del verano que enganchaban a muchísima gente en España ansiosas de ver espectáculo puro con las calles a rebozar de gente que animaba a unos rayos fugaces que les cruzaban la vista mientras los demás nos solidarizábamos con los ciclistas pobrecitos ellos que si nosotros estábamos sufriendo estas calores con el fresquito revoloteándonos las orejas, cómo deberían estar ellos...

Tendría yo unos 9 años cuando ganó su primer Tour, fue él quien nos enganchó a esto de la bicicleta, como Alonso hace lo propio hoy día en la F1 con los españoles. Me parecía increíble la fuerza de este ciclista. Pero aquello era distinto al deporte del motor pues la naturaleza estaba de por medio, esas condiciones medioambientales que a veces nos ponían los vellos como escarpias, siempre atentos hasta en las etapas llanas que ganaba "il bello" Cipollini o el tetuón Erik Zabel de ver si se encontraba en la téte de la course. Además Miguel, por su forma de ser tranquila, pavisosa, amable, humilde, siempre quedaba más grande. Solía dejar ganar etapas a compañeros de escapada (él no se escapaba, le subían solo las piernas) que podría lucharlas al sprint sólo porque se conformaba con seguir con el maillot amarillo, no atacaba apenas, (y yo pienso que
era más porque él no quería hacer daño a nadie ni pecar de avaricioso o ambicioso que por cansancio) sentadito se subía los puertos como el que tranquilamente se come un paquete de pipas. Sacó de quicio incluso al tío más nervioso e insistente, al mejor que he visto en mi vida subiendo un puerto: Marco Pantani (Q.E.P.D) Batió registros de records de la hora, ganó mundiales tanto en ruta como en contrarreloj. Tenía el tio una caravana de feria llena de peluches del león que daban a los que diariamente se alzaban con el maillot amarillo. Era especial. Yo no he conocido a todos los deportistas que han existido en España, pero sin ser mi deporte preferido, creo, sin necesidad de documentarme al máximo, que justamente Miguel es el mejor deportista español de todos los tiempos. Además, pensándolo friamente, es durísimo este deporte porque dudo que Alonso o Gasol (al que también admiro) sufra lo que sufren los ciclistas. El día que Induráin dio ese comunicado en el que nos decía adios y gracias, me emocioné. Es más, la primera vez lo vería en Tv pero al día siguiente, al leerlo en el periódico, recuerdo incluso el momento a la perfección, y me pregunte: ¿quién sería el listo ahora que con la bandera roja y gualda a cuestas nos representara en la élite del ciclismo?

Ahora bien, ¿qué ha pasado con el ciclismo? El dopaje ha empañado la figura de muchos deportistas, ya no sólo ciclistas, pero aquí es que se ha generalizado y salen dopados como gente de un supermercado. Es increíble pensar que Bjarne Rijs estaba dopado mientras se codeaba con nuestro Miguelón con ese inconfundible maillot de campeón nacional danés en la espalda que casi siempre ganaba. O más increíble pensar que detrás de esa cara de buena persona, un gran escalador que se quedó a medio camino de triunfar como es Roberto Heras, pudiese estarlo. Y qué me dicen de Jan Ullrich, siempre implicado en escándalos de este tema. Estamos hablando del rival de los rivales, de una de las moscas puñeteras tanto de Induráin como del grandísimo Lance Armstrong. Sospechas hacia el propio Lance, rumores (ignoro si confirmados) de que si las muertes del "Chava" Jiménez o "il pirata" Marco Pantani tenían relación con drogas y otros casos de dopados todos sancionados. Incluso de Miguel se ha llegado a sospechar por ahí, pero quiero pensar que no, entre otras cosas porque a ningun dopado creo que le dé el pedazo de pájara que le dio subiendo y sufriendo uno de los puertos especiales del Tour, Les Arcs, para así difuminar completamente la ilusión de
vencer su 6º Tour consecutivo. Soy de los que piensan que cuando el río suena agua lleva, aunque el periodismo de este país deje mucho que desear, pero sean o no dopados, mi repulsa total va hacia el dopaje en el deporte. El deporte es eso, deporte, salud, sin nada de por medio, si la competición exige mejores marcas, que sea la naturaleza la que se encargue de alterarlas, pero no la distorsión de un anabolizante. Que las cuestas de la vida se suben con el oxígeno puro que nos dan las horas de entrenamientos, con la fuerza de las piernas que son las mismas que debieran darle una patada a estas drogas. Además, este deporte es quizá el mejor para decir que, como dicen esos insistentes anuncios de la Dirección General de Tráfico en la radio, lo importante es llegar más que ganar, porque vencer sólo lo hace uno, pero llegar llegan pocos después de 21 etapas casi diarias de más de 200 km la mayoría.Y si esto es un repecho o un puerto de 4ª categoría, que se llegue ya a la cima que el ciclismo está en horas bajas, que el Giro de Italia está disputándose y las televisiones desdeñan este gran acontecimiento. El mismo que tiene el Mortirolo. El mismo que Miguel ganó en dos ocasiones. El que tele 5 televisaba cuando todo esto era dinero para sus arcas y limpieza para los nombres de los ciclistas.

A mí también se me han quitado muchas ganas de ver ciclismo, antes incluso salía algo con la bicicleta.

A veces me pregunto qué les dirán estos ciclistas sancionados (supuestamente sanos, aseados, educados,...) a sus padres, amigos y gente cercana cuando ellos les pregunten si de verdad se han dopado.

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A propósito de José María Requena II


Que José María Requena, gran escritor de Carmona ya fallecido, debiera ser un claro instructor literario para muchos nóveles es incuestionable. Pero en este post quería, de alguna manera, animar a leer a aquellos carmonenses que un día tuvieron, por circunstancias de la vida, que emigran a la tierra del maestro Antoni Gaudí, esto es, a Reus, Barcelona o Cataluña en general.
Por eso, Loles, yo que tengo constancia de que eres seguidora de este blog y eres un claro ejemplo de emigración a esta tierra, te lo recomiendo. El enlace que pongo abajo es el que digo.
Ya de paso, animar a todo el lector de este blog a indagar y conocer lo que Requena era capaz de plasmar en un simple rectángulo de celulosa. !Cuánta grandeza escrita en un simple papel!

http://www.josemariarequena.com/otrostextos/el_alma_requena_7.htm#alma_7

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El valor de la Amistad

Reflexionando como a veces hacemos las personas, he llegado a la conclusión de que los valores que posee el ser humano pueden llegar a ser virtudes, pero también defectos, o virtudes como un arma de doble filo; intento sacar el porqué de algo tan importante y bonito para nosotros puede llegar a ser triste de manera de aflija nuestro estado de ánimo considerablemente. A veces no hay ni solución, otras, el tiempo, ese aspirador que siempre está enchufado al ladrón de la vida, se encarga de absorber su nefasta devastación contra la limpieza de la mente. Cuando este valor se monta en el coche de la constancia, el recorrido será más agradable pudiendo disfrutar hasta del paisaje, respetando uno cuando conduce el otro y viceversa. Es un camino largo, puede que finito, lleno de baches, resaltos y condiciones desfavorables y a veces ni el motor de ese automóvil es suficiente para escalar los puertos de montaña desproporcionados a lo llano de lo que se acostumbra uno a ver. Si fuera infinito... !bendita ruta la vivida! pues se llegó a la muerte empachado de la complicidad de dos personas que se admiran venerando frente al trono de la Diosa llamada Amistad. A veces se parte de 0, se regresa al origen con otras condiciones medioambientales, otras reparaciones en el asfalto y alrededores, otras vistas que antes no se vieron y ahora deleitan o desagradan. Hay veces en que para llegar a venerar a la Diosa, puede pasar que el auto nos deje tirados en la carretera y alguno se baje cabizabajo u orgulloso de que con las piernas se va a otro sitio... o con su propio coche. Veces en que el camino nos encierra con señales que obstruyen nuestro paso, en que no se es libre si no se encuentra la Amistad, o si un día se perdió por alguna vereda colindante a su altísima estancia. Igual que hay amores que matan, también puede haber amistades como tales, cual si un accidente disipara la ilusión de poder seguir visitándo a la dichosa ninfa.

Todos nos hemos sentido conductor y acompañante alguna vez en este viaje y seguiremos sintiéndonos igual... !que no sea por falta de coches! porque la gente va y viene como los insectos por el aire y las hormigas por el suelo, como los peces por el agua; la gente sigue su curso por las incorporaciones a la autovía de la risa y secretos, del abrazo y manos estrechadas, del llanto y comprensión, de tantas cosas que merecen la pena.

Es triste perder algun amigo pero más bonito es poder volver a recuperarlo.

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La Tierra que llora

Recordar en planeta en que vivimos, es recordarnos a nosotros, a nuestros antepasados y a las consecuencias de las circunstancias que a lo largo de la historia de la vida se han ido dando. Las industrias contaminantes, los vertidos de basura a los mares, el humo de tanto y tanto medio de transporte son algunas de las puñaladas traperas que les hemos transferido a este bello lugar llamado La Tierra y no es ahora cuando se pone de manifiesto, es cosa de siempre, no hay punto de inflexión en ésto, si desdeñamos que las emisiones de CO2 son nefastas para la atmósfera, mal vamos; si al menos hubiese un protocolo, un manifiesto que al menos obligara a paliar de alguna forma, mediante duros castigos si se omite dicha ley, el impacto medioambiental.

Hoy, día 22 de abril, se celebra el Día mundial de la Tierra, y es un día que debiera servir para reflexionar en qué situación estamos. No quiero ver como nuestras próximas generaciones lo pasan canutas para sobrevivir ni ser tan cruel para decir orgullosamente y egoístamente que el hecho de que no vayamos a estar en ella nos convierte en pasotas del tema...

No quiero que los pájaros emigren buscando una vida mejor que no exista, o que beban de un charco (lago reducido a este paso...) que esté contaminado, no quiero que haya restricciones de agua en ninguna parte, ni deseo más humos de los que ya tenemos. No quiero ver cómo arden las hectáreas de los bosques, ni cómo la tierra se convierte en porciones de sequedad. No deseo ver peces flotando en los mares (dureza a los petroleros que no cumplan las normas de seguridad) Si algo se altera, nos alteramos todos. Los humanos sólo somos un grano de arena en este desierto llamado globo terráqueo. Y si buscan a Dios como culpable de estos males... qué poco desarrollado estaría aún el cerebro del ser humano. Solo pido, en este humilde blog, un poco de cordura, que lo que estamos viendo todos en vivo o en los telediarios a diario, pronto se convertirá en frecuente y trágico para todos y no para unos cuantos. Que la vida siga su curso...pero que nosotros tengamos poco que ver en sus cambios.

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A los padres

Cuando esa cosa abre los ojos, tan presurosos ellos a ver la vida del color que aún no conoce la razón, ahí está enfrente, con una sonrisa inmensa aguarda emocionado cualquier gesto, cualquier pucherito que haga su niño pequeño. Es una cosa pequeña que busca jugar con el aire y desafía a la gravedad mediante pasos fracasados. Enfrente él, su padre, que lo coge en brazos con miedo y delicadeza, el hombre de la lágrima invisible que ahora casi llora cataratas de agua cristalina cuando ve a su niño mover esos brazos, esas piernecitas que se cruzan, esos ojos que abiertos van a parar, poco a poco y velózmente, a la casa del sueño. El mismo que sufre los llantos desconsolados que su pequeño fabrica en la fábrica de los sentimientos de la empresa llamada noche. Sin tener uso de la razón aún, !cuánta razón hay en el llanto de un pequeño, cuánta levedad en la delicadeza de un bebé! Y su padre ahí, privándose de escapadas con amigos para estar con su hermoso muñeco que cobró vida del vientre de mamá. Cambiando pañales hasta con gusto, dándole el bibi meciéndolo en sus brazos de algodón, aguardando la nota perfecta de sus flatos, cantándole una nana de callos hermosos, bromeando con sus quejas y miradas, con sus mofletes globo que a punto de reventar están, acariciándolo con la yema de uno de sus dedos. Sacándolo al parque en un día de sol llamado primavera. Besando ese pequeño puño que se cierra y se abre como si unas castañuelas tocase. Está su padre cuidándolo, el que aprendió que en esta vida todo se aprende. Está y seguirá, en la noche silenciosa, hoy que duerme y no se despierta en la profundidad de las horas, ese padre ahí, en la cama vacía, pero tan llena ahora de fuerzas y ánimos que le brotan tras el túnel oscuro de su cabeza de la luz donde surge el futuro.

Él, hoy que se acuerda de su madre que ya no está.

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Un vistazo a la feria

Ahí al fondo de la caseta, sentado con el tronco muy erguido y vestido con traje fino de chaqueta y una clara camisa abierta está un sevillano y con él, en su mano, la copa de fino, rodeado de tanta jarra de rebujito y tapas de pepitos de filetes y una bandeja de ibéricos. Predispuesto a bailar, baila más bien poco, pero hace el intento y acaba por amagar, sin embargo, él es el primero para dar palmas al compás de las sevillanas que retumban la caseta y nos recuerda que en las casetas colindantes también tienen su chiringuito montado. Taconea al mismo tiempo que dá palmas, si puede ser, con un cigarrito en la boca mientras observa embelesado el baile celestial, artístico que por parejas dos mujeres ataviadas de trajes de flamenca ajustados ofrecen al que vive la feria a su vera. La madre se olvida del niño por ratos, los abuelos viven como una segunda infancia, más de un rostro se muestra colorao, los excesos predominan, la gente que no cabe, el portero de la caseta hasta arriba de todo, la televisión local preguntando siempre lo mismo...

Esto es la feria dentro de una caseta, señores, (los que hayamos podido vivir algo de ella sin tener caseta) donde el humor, la comida, la bebida, el arte del baile... todo esto resume lo que es una semana que no puede pasar desapercibida para el visitante pero tampoco que sea de los visitantes (como dijo una vez el alcalde Monteseirín). En la calle los coches de caballos, la calle del infierno y sus cacharritos donde la ilusión brota de la cabeza de los niños y la desilusión de los bolsillos de los padres, los tenderetes de los extranjeros que nos venden las famosas gafas de marca que o están dobladas o se ven borrosas. Los bingos, los dardos y demás juegos. Las luces, el olor a gofre calentito, el de las heces de los caballos...(puf) A todo esto ha quedado reducida la feria, cuando la original, queridos bloggeros, era una feria de ganado. Y si podéis conocer la feria, os la recomiendo, que la semana que entra hay que trabajar y no es feria...

Sed buenos.

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La calle del silencio

No hay ruído más ensordecedor que el silencio donde los miedos recobran fuerza y dibujan en las paredes de la tristeza una nota musical ignorada. El silencio es la puerta más grande hacia el yo interior, nos evadimos del mundo si llama a nuestra puerta. Quizá por ello a mucha gente le disgusta. La gente oye en él susurros del abismo, voces de otra parte y risas flotantes de tiempos desconocidos cuando seguramente no exista nada, sólo son okupas de la mente. Se escuchan ruídos cotidianos que no quieren irse a dormir sin antes darnos las buenas noches, nos invita a levantarnos para segurarnos que no se ha caído algo o no hay alguien por el lugar. No es lo mismo que la soledad el silencio, hay gente solitaria rodeada de mucho ruídos, voces y, por tanto, personas y al mismo tiempo hay muchos silencios que no vienen solos pues bombardean a diestro y siniestro la paz y la tranquilidad del ser humano. Pero ambos inquietan, unas veces se desean; es necesaria la soledad para reflexionar, otras, es una pesadilla, sentirse aislado lo corrobora. El silencio, sin embargo, es necesario para una lectura placentera que nos permita disfrutar solos en la solitaria habitación o para gritar al mundo lo que no queremos o desdeñamos. El silencio, antesala de la escena donde dos enamorados se dicen te quiero , es el estallido de gargantas mudas, la boca abierta como una calle que no dice nada pero que permite decirlo todo. Es la biblioteca número 1 del letargo nocturno. El terror de la sordera, el non grato de una discoteca, el atentado contra las citas célebres de los sabios escritores. Silencio en la madrugá de Sevilla. El silencio es necesario para vivir, y es, al mismo tiempo, la llave de arranque del motor que lleva a la muerte.

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Si el torero fuese el toro...

Como si hubiese sido el legendario matador Manolete el que cayera en el albero de la plaza taurina de Linares, Jaen, el que cae ahora, como casi siempre, es ese animal furioso llorón y cornigacho que echaba humo enardecido por su nariz en los prolegómenos de la lucha a muerte entre el toro y su lidiador y sangre por todo su capa azabache en el desaliento de la corrida. Sangre que dá que pensar porque si esta España en la que vivimos decide mantener la fiesta nacional más viva de lo que es, es triste, porque donde se matan animales de forma cruel, vil y desmesurada nada es bienvenido. Y que no me vengan con que la caza mayor o menor es lo mismo, porque ni dependemos en la pirámide alimenticia de la carne del toro, ni a otros animales les hacen morir previamente haciéndole juegos, mofándose de su furia y clavándole estacas que lo hacen delirar antes de cerrar totalmente esos ojos cristalinos que buscaban ya débiles la misma puerta por la que entró en el ruedo.

Y si a España se la identifica con el símbolo del toro, pues es más grave, porque los toros no somos nosotros, y de toreros tenemos poco; un torero, para mí, es aquél que da capotazos a los problemas del día, el que se enfrenta cara a cara a la muerte a la ganadería de las enfermedades, el que le dá una estocada a lo que no queremos ser o tener. El que le echa dos cojones a la vida y no a un toro. El que recibe una pañolada blanca de su familia y de sus amigos, el que vive sin matar y muere sin ser matado. El que no le pone barreras ni burladero a la gente que quiere ni a las propuestas complicadas.

Hoy puede que Manolete estuviese aún vivo, Juan Belmonte habría vivido más, Paquirri quizá también estaría entre nosotros. Pero bueno, son unos valientes, unos toreros, unos héroes...¿de qué? ¿No sería mejor una marcha fúnebre en las plazas de toros antes de melodiar notas de pasodobles alegres?

Mejor sentar cátedra en este asunto y esperar salir por la puerta grande de la vida.

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Por los clavos de Cristo

Adivinar su triste fragancia, el aroma de los tiempos donde el cuerpo dio paso al espíritu, el incienso del alto monte donde tanto dolor lo desciende a lo bajo. Adivinar las notas que dan vida al culto por la muerte de un Dios. Comprender su vida, hacerla nuestra. Cargar la cruz de nuestros problemas durante 9 días concentrados de lo que dura un año. Pasar del dolor a la resurrección en un santiamén. La promesa bajo la túnica sagrada del nazareno descalzo, el arrastre de sus pies, los ojos salpicados. El baile de la llama de su cirio pascual encendido recordando el camino que desemboca en Él. La oración que se multiplica, el silencio omnipresente que calla incluso a los más osados. Y en el fondo, allí en el semi-abierto balcón de forja sangra la garganta una pasional saeta y no es precisamente la calidad de la saeta lo que adquiere protagonismo, sino la belleza de cantarla, de ofrecerse al Señor y a la Virgen María, de ponerse a sus pies mientras el viento haga llevar susurros de neblina de agua bendita a los oidos de las sagradas imágenes que parece que escuchan. Incluso un callo es bonito en una saeta, una voz fea para el cantar embellece cualquier noche de la Semana Grande católica. Lo que importa es su significado, su mensaje, lanzarse a nuestro redentor como el que se lanza al río Jordán en busca de un bautismo particular. Es, al fin y al cabo, pedir cita con nuestro Dios para conversar cara a cara con Él por medio de un canto plagado de quejidos, piropos, ofrendas y promesas. Es tocar la gloria sin subir a ella. Un privilegio de algunos, una gran satisfacción ante tanto martirio que les dibuja la media luna de la palma que atavían los barrotes. El llamador deshace este vapor para anunciar que los costales piden dar un paseo a su Virgen de los Dolores y al terciopelo bordado con oros ante el tacto entregado de sus discípulos callejeros. La llamada que toca el cielo; cornetas, trompetas, timbales, cajas, trombones, clarinetes, tubas,obóe... todos ponen música a la vida de Jesús hecho hombre. Aquí nadie va disfrazado. El escaparate de colores que se alterna durante toda la Semana Santa va dando a parar al negro que todo lo ocupa, el mismo que prohibe música pues caído pasean a Jesús. Ante tanta tristeza resucitó al tercer día, no obstante, subiría a donde hoy ofrece al mundo su amparo (no nos engañemos, la inmensa mayoría de los males de esta vida los causa el hombre) y nos envió con sus albas alas el áureo de su omnipotente protección.

Que empieze la Semana Santa, que las calles quieren ver a sus estrellas, que pase ya la cruz de guía la vuelta de la esquina, que baile la procesión, que le lancen pétalos de rosas,que se escuche el esparto prolongar el andar, que le digan guapa a la Virgen y olé a la pasión de los costaleros y que se admiren a los penitentes emocionados.

Bienvenida sea la vida de Dios y todo su triste esplendor hermoso. Amén.

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Un lunar en la democracia

Ya están aquí de nuevo las elecciones generales junto a las autonómicas y en estos tiempos de propaganda política reflexiono sobre qué es verdaderamente la política. Me vienen muchas ideas, posibilidades, hipótesis derivadas de las contiendas entre partidos y no termino de entender la verdadera meta de la rivalidad entre colectivos. No sé si el objetivo en el que se sustenta el poder legislativo y sus oposiciones es el de ayudar al resto del país a aliviar los problemas del día a día y a mejorarlos o sin embargo la meta pasa a ser a ver quién gana cada 4 años para su propio disfrute y alarde. Desde que el conservador Antonio Cánovas del Castillo instaurara hace más de un siglo el sistema político de turno del poder de la Restauración, las cosas van de mal en peor. Además si después de todo lo que estoy diciendo no convenzo a nadie: ¿por qué no se fusionan los partidos cuando lo que está en juego es el bien del país al que llaman a gritos en tiempos electorales? ¿por qué PP, PSOE, IU y demás no se alían pensando en el bien de sus ciudadanos? ¿Por qué, sabiendo que dentro de un partido hay infinidad de mentalidades diferentes, incluso más tendentes a la ideología contraria al partido al que pertenezca no cogen los partidos y se trituran y se hacen una bola de masa para que sean uno?, ¿por qué no, aunque no feliciten al gobierno cuando operan bien, al menos no achaquen falsos y descarados errores dentro de ese mismo operativo que aparentemente bien se ha solucionado?. ¿Por qué cuando Zapatero llama a Rajoy para hablar a la Moncloa los problemas de su querida nación de 9 veces sólo acude a 3?, ¿hay algo más importante en el PP siendo opositor que dialogar con el propio presidente al que le puede decir a la cara lo que piensa de su gobierno y sus fallos? Por eso, lo digo y reitero, esto es más un partido de fútbol; aquí juegan varios equipos y, como en el balompié hay gente que a la que no le gusta este deporte. El gran problema es que el esférico en este partido somos nosotros, los ciudadanos de a pie, los que sufrimos las consencuencias de la nefasta economía (sea con el PP, sea con el PSOE) los que buscamos viviendas baratas, los que se conforman con cobrar un mísero sueldo del paro porque tampoco hay trabajo o el que hay está muy reservado, los que soportamos historias dentro de la gravedad de los atentados, o dentro de la gravedad de pérdidas de militares. Nosotros somos el balón en este partido de la vida y eso, amigos, es grave, porque nos dan patadas por donde quieren...

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La flecha esquiva de San Valentín

Cuando para muchos este día es un día hermoso y lleno de sentimientos agradables por lo que conlleva, en honor a San Valentín, para otros es un día cargado de malos recuerdos, días fatídicos, insulsos y de los que marcan. Ese es mi caso, por desgracia, y aunque no fuera el protagonista el tipo de amor que se juran las parejas, era otro sentimiento no menos férreo hacia aquél hombre que nos dio de todo a mi y al resto de mi familia y se nos fue, hace hoy 6 años, mucho antes de lo normal: mi padre.

No quiero hablar más del tema, sirva de recuerdo en memoria de su persona, porque aunque entre los nuestros no lo hablemos mucho, lo echamos mucho de menos.

Feliz día de San Valentín a los enamorados...

Dentro de los adentros

Bienvenidos a este post, pasen adentro. Dentro de mi mente, estás tú, y tu adentro, lo que llevas dentro de ti que evapora sentimientos que van a parar a tus ciudadanos. Si merodeas por dentro, sentiras el calor que no sientes afuera, es como si cuatro paredes tuvieran la piel activada por venas que llevan la pasión de la sangre dentro, y si llueve, nada como quedarse dentro de casa arropado por la mesa y su enagua con una estufa dentro. ¿Qué hay afuera sino oscuridad y silencio?. Y dentro de sus adentros, nada es oscuro, están sus mujeres, y lo que llevan en sus adentros, y aquí si que es precioso salir afuera para ver el mundo y sus misterios, dar a luz, al fin y al cabo, será la excepción.

Dentro de muchos países: la pobreza, la tristeza, el mar adentro, y dentro de la tristeza, los pobres que lloran por dentro, porque la procesión para muchos va por dentro. Dentro de un loco, su locura. Dentro de un corazón, sentimientos. Dentro del mundo, el hierro. En la vida, para salir de algun sitio, antes tienes que entrar, qué mejor que conocer las cosas de puertas para adentro, es como ver el vaso medio lleno. Y como estamos dentro del presente, ¿para qué pensar en lo que vendrá dentro de un tiempo?

Los niños se recogen: "!!niñoo, venga ´pa dentro!!" y yo tras este post deseo que os haya gustado lo que lleva dentro.

Raul no, gracias

Raul no debe estar en la selección española de fútbol. Vamos, que no lo digo yo, que también es mi opinión, lo dice Luis Aragonés, nuestro seleccionador, y ya con eso nos debería bastar, así como cuando dejó de convocar a otros jugadores habituales en ciertas épocas, habría que respetar esta ausencia, entre otras cosas porque últimamente no venía aportando nada, y quizá, aunque la gente no se dé cuenta, no se adaptaría a un esquema de juego que tiene actualmente la selección con un ataque mucho más mortífero y de más calidad que en otras épocas. Hay otros delanteros con mejor forma que Raul hoy en día, hay que admitirlo. No vas a dejar a Torres en casita, o a Villa, (que aunque no pase por su mejores momentos sigue siendo clave, al contrario de Raul) luego jugadores que por lesión no acuden pero están dos escalones por encima del madridista, serían Tamudo o incluso Güiza, éste más por buen momento que por buenos años. Pero todo se simplifica en dos cosas: estados de forma y adaptación a esquemas de juego y si El Sabio de Hortaleza dice no a Raul, es no, aunque los periodistas seguidores del Madrid (AS, Marca, etc, etc...) se empeñen en que deba de estar, aunque haya plataformas pro Raul, aunque Málaga vitoree con clamores madridistas su nombre. No nos olvidemos: España NO ha ganado nada con Raúl y ha sido, con sus 44 goles en 102 participaciones, digamos, el jugador baluarte, buque insignia muchos años de la selección. Sin tener apenas calidad para ser delantero, lo que le ha avalado es ser buen rematador, por eso, debe dejar paso, a esta jovial selección que viene apuntando fuerte.

Yo sí confío en ellos, en los que están, y sí va Raul a la Eurocopa, también lo apoyaré, pero no estaría de acuerdo con el mister. En fin, todo es cuestión de gustos, es mi opinión que yo expreso en mi blog, como seguidor de fútbol y como español. Una curiosidad: si Raul fuese sevillista (qué más quisiera él, jeje) diría lo mismo, lo digo para los merengues que lean esto...

A ver si alguien se anima y diga lo que piensa. Saludos.

Aquí no hay tomate

Hoy estoy contento con la España que aún ve la televisión (o con la mayoría de ella). He de admitir que no me lo esperaba, que me ha cogido en seco pero el gustazo ha sido el mismo que si lo esperara. Hoy los españoles (los que ven la tele) me han demostrado que aún tiene algo de cultura entre las cuevas de su inteligencia. Hoy estaba leyendo el periódico cuando me encuentro con esa noticia... ¿qué digo noticia?...notición! El programa basura de la cadena privada Tele 5 llamado Aquí no hay tomate echa el cierre por baja audiencia, por debajo de la media de la de su propia cadena. ¿Podrá la Pantoja morirse de gusto? ¿o quizá Jaime Ostos llamar carroñero a otro programa más endeble que este? ¿Podrá Jesulín olvidar la fecha de aqué día que echaron el telón de la vida del programa tomatero? ¿Podrán los personajillos superar la pérdida de lo fiable de su fuente de ingreso? Se acabaron sus supuestos contratos temporales. Al menos ahí, porque ese programa era como el alma mater, la abeja madre de la fatiga vespertina, el programa que más insultaba haciendo uso de la ironía sin ninguna vergüenza a muchísima gente (no hay excusas para insultar a nadie y menos en un programa público, sea quien sea el personaje, de dedicase a lo que se dedicase) Se ha llegado a remover el pasado (váyase usted a saber si cierto o no), con injurias y calumnias denunciadas o no gravísimas a personas incluso fallecidas sin poderse defender, ante la impotencia de sus descendientes, como Lola Flores, el boxeador Pedro Carrasco, o gente como Carmen Sevilla y la Duquesa de Alba. Y ustedes diréis, pues alguna vez lo habrás visto. No digo que no, como persona curiosa que soy, verlo, lo he visto, igual que dejé de verlo, porque antes de informar, desinformaban, antes que buscar la verdad, hacían supuestamente eco de la mentira. En miss y mister España no valoraban al más guapo, se fijaban en el más feo o fea. Se reían en las caras de muchos famosos, fuera Dantes y sus canciones, fuera un torero o un cantante y el que no defendiese el programa rodaba su cabeza pues era víctima y punto de mira de los medios de qué? de información?... JA.

Como terminaba de decír una chirigota de Cádiz de hace varios años en uno de sus fantásticos pasodobles que a mi me encantaron, los Pavos Reales: "...nos enteramos de cualquier gilipoyada/, cuando tengo la impresión/ que en el fondo de la cuestión/ no nos enteramos de nada"

Lo siento por los que veíais asiduamente el programa, conformaros con María del Monte o con Saber y Ganar o tal vez con los documentales de la 2... que aunque parezca de risa, en nunguno de los 3 se hace daño moral a nadie...

Saludos.

Las ráfagas del pasado

Retirarse a tiempo, como en las guerras donde se disputan islas de tropecientos metros cuadrados de extensión de grande, pero sin disputarse nada, con la bandera blanca de rendición, sin necesidad de rendirse de nada, así se libra la gente en muchas ocasiones de cosas que sin darnos cuenta, llegan a agobiar o desinteresar por una razón u otra y así uno se libra de cielos que pasaron de estar despejados se convirtieron en bocas de lluvia. Lluvia que tanta haya caído desde entonces, por eso ahora se ven las cosas más claras, porque ya lo dicen en mi pueblo, tras la tempestad viene la calma, y te hace ver que ninguna cosa es tan importante como le queramos dar. Todo es relativo, nada es absoluto. La libertad en tierra de todos, pero la propia que se vea que orgullosa que resulta, lo contrario, sería atentar contra lo que no queremos. Es como estar encadenado, sin estarlo.

La gente que me conoce bien sabe de que hablo, por eso tampoco quiero contar historias que aburren hasta a las ovejas y si son personales más, pero este post quería hacerlo para ayudar a entenderos que no hay cosa más normal que estar donde uno considera estar normal, bien, o mejor, pero nunca peor o regular. Es como tener que aguantar palabras que no quieres escuchar... pero las escuchas, o como sentirse obligado a decir esto, a hacer lo otro... pero no lo estás. Aún así, el rencor no tiene cabida porque entre otras cosas no tiene que haberlo. Nadie tuvo ahí la culpa. Nadie. Quizá esto fuera una bonita historia (y no de amor precisamente) que un día empezó y otro día acabó, pero en vez de comer perdices se tragaba sus propias palabras y en vez de salir por la puerta grande, pues se salió por la de atrás, pero con la cabeza bien alta.

A veces, qué ganas de complicarnos la vida, pero yo, como decía Oscar Wilde, que viene bien para este caso: "Adoro los placeres sencillos pues son el último refugio de los hombres complicados". Pero ahora qué agusto que se está así, qué agusto...

Esa mujer llamada noche

Noche escarlata, franela de lo que viene a ser el día. Oscuro momento, en el que, sin embargo, se ven las cosas claras. Noche pasión donde los cuerpos buscan la luz en los manantiales de los sistemas rocosos del éxtasis. Noche donde más de un sueño se hizo pesadilla y más de un día de pesadillas se convirtió en noches de sueños. Donde el miedo aparece en la gente que mira a los ojos de la noche; todo está ahi, los nuestros, los ajenos y preferimos una cálida manta que nos ampare en nuestro intento de letargo para así evadirnos, a días de luz que nos escorche la casa de cimientos de base sólida que es la estabilidad. Es como la madre superiora que controla la presencia del silencio. La noche oscura... y sin embargo, salvaguardada por una perla brillante que nos observa con su vestido blanco de diamantes que nos deslumbra con su luz en lo más alto de la vida: la luna llena. Noches de locura, de fiesta, de vampiros, noches que en la lectura de libros duran siglos. Noches más largas, otras más cortas, como vivimos la vida todos nosotros. Quizá eso sea la noche, un espejo de lo que somos porque además, ¿qué noche no busca o ha buscado alguna vez entre su tenebrismo particular encontrar y palpar con los sentidos la luz de nuestra vida tras alguna ventana como el cuadro de Caravaggio, La llamada de San Tomás? ¿y qué noche no busca sus propias estrellas para su colección? Aquí, en este rincón, las estrellas sois vosotros y nunca habrá lluvia más espectacular, admirable y placentera que ésta.

3.000 gracias

Cuando comencé este pequeño blog, allá por octubre del año 2006, no podría imaginar que a estas alturas de enero del 2008, el contador de visitas llegara a las 3.000 visitas (sin contar las que tenía ya antes de descubrirlo). Para mi, que no buscaba nada especial con el blog, salvo agradar a quien entrara en él para que se sintiese como en su propia casa, es un orgullo muy grande, y más si cabe si tiene el detalle de comentar las tonterias que suelta este loco cuando actualiza su blog. Además, no solo puedo acordarme de los más cercanos, esto es, mis amigos de Carmona o Sevilla, conocidos, sino que tengo hacer especial mención a los anónimos, porque sé que algunos entráis a menudo aunque no comentéis mis posts; otros, sin embargo, entráis del extranjero. !Quién me lo iba a decir! pero además de forma habitual, algunos repiten, otros son almas perdidas de internet que van a parar, casi sin querer a éste, mi rincón; Italia, Irlanda, India, EEUU, Brasil, Alemania, México, Argentina, Portugual... tantos lugares que marean y me extrañan. El lugar de procendencia de todas las entradas las he podido comprobar gracias a motigo. Tampoco puedo olvidarme de la gente que enlaza en sus páginas esta dirección, como Manolo Martínez, Paco Prieto, García Serrano y Un carmonés, (al menos son los que me constan) todos ellos enlazados a su vez aquí en mi blog, porque también de ellos y de los que los leen recibo visitas.

Por eso gracias, no puedo decir nada más, mientras esto aguante, que os sintáis cómodos leyéndolo. Un abrazo a todos.

La vacuna contra la censura

Eran dos hermanos, el que siempre estaba triste y el que vivía sus horas alegres, y en ellos se concentraba todo; la fiesta que se abría como los libros que mostraban letras de lo que se quiere decir durante el año y no se dice, fiesta que en el cuerpo se manifestaba por el correveidile de los gusanillos de la gracia o el llanto, abrir el alma a un papel en blanco. Los dos hermanos siempre juntos de la mano, que aunque diferentes, estaban hecho de la misma sangre, fría sangre pero llena de sentimientos. Un mes era especial para ellos, en concreto unos días pues se revelaban sus historias y eran escuchadas tras la careta graciosa, silenciosa pero impactante, cual si una escultura de Miguel Ángel se tratara, como si el gesto facial dijera tanto sin decir nada. Una imagen, al fin y al cabo, que vale más que mil palabras. Y en esos rostros, unos ojos, que muestran la algarabía y el jolgorio de los que promulgan sus horas santas. Santas porque poco tiempo después sus horas se apagan y ya está aquí la Semana Santa con su miércoles de Ceniza. No hay dios Baco que pueda paliar la tristeza de uno de los hermanos, ni meditación buda que apacigue la alegría del otro, pero ambos se respetan y se hacen uno. Y ese uno trae muchos y los muchos cantan, bailan, lloran, comen, beben, ríen, se reunen, y lo más importante, disfrazan o embozan sus caras precisamente para decir desde un anonimato distinto lo que no se dice en el día a día, para ser, de alguna manera, lo que queremos ser en el año y, sin embargo, no somos. Pero elevando la voz, que la censura se fue hace tiempo y cuando había censura, había voz.

¿Qué es el carnaval? me preguntaba un amigo el otro día, yo le dije que el carnaval es un grito que despierta, pero no un grito cualquiera, es como un café que se complementa de la leche condensada, una leche condensada llena de tanto que decir en tan poco. Tanto se concentra, que cuando se unen, es una mecla impactante, fascinante, el mismo efecto que da la cuchara al café tiene el carnaval en la vida. Es un mes que se agita y crea luz y movimiento y color y ...

Y lo demás es complementario.

El día más niño del mundo

Despertaba de su letargo nocturno como el que siente que le ha tocado la lotería con la diferencia de que su verdadera alegría no era otra que la de esperar, a eso de las 5 de la tarde, la salida de los 3 reyes magos de oriente de aquella nave del pueblo; la ilusión no era más que el deseo de coger más regalos que nadie, más caramelos que su amigo y para redondear la noche, morir de gusto con ese comecocos con cara de niño que es la impaciencia; de saber si el carbón tenía sitio en su casa y en su caso, si era una inocentada y no era más que un dulce susto. La casa jovial, repleta de risas, tertulias de ojos encendidos que emocionaban y le daban al play del pasado, de nuestra infancia. El resultado: juguetes deseados, ignorados, grandes, pequeños, ropa deportiva, de paseo, y hasta alguna broma, todo allí desbaratado junto al papel de regalo por el suelo entre la tibia luz que daba vida nocturna al pequeño pero hermoso belén con su gran misterio que en el patio se encontraba, pero la unión de todas esas cosas solo era una y se llamaba ilusión y tanta ilusión acumulada de una familia presente creaba la felicidad. Y a mi me venían recuerdos, porque ahora no era yo ese niño que abría ansiosamente los regalos mientras saboreaba un caramelo, sino mi sobrino, el mismo que nos hacía sentir niños a todos los que estábamos allí durante un rato del día 5 de enero.

La importancia de ser una rata o una patata

Va a comenzar un nuevo año y a la gente le entra el típico miedo escénico de ignorar su suerte. Mientras todos tememos o nos inquietamos, niños en muchos lugares del mundo mueren a diario sin darles tiempo a temer siquiera por culpa del hambre, de la enfermedad, mientras uno o una llora en los paises desarrollados por su imágen incluso agobiados o deprimidos hasta el punto de hacerse la cirugía estética, personas en lugares afines al suyo o puede que incluso el vecino carecen de un brazo, de una pierna, están parcialmente quemadas o lloran pero con depresión de la de verdad su suerte en la vida. Mientras la mayor preocupación de muchas personas es comenzar el año bajando peso, para los negritos de África (por ejemplo) el reto es conseguir comida y cómo conseguirla mientras miles de moscas revolotean sus apesadumbrados pálidos rostros y hacen guardia sin cuartel merced a su interminable tropa. Mientras millones de vagos esperan, unos sí y otros ni siquiera en el INEM, a que sus papás les encuentren trabajo o les enchufen en su empresa, millones de personas hacen lo imposible por traspasar fronteras aún siendo poseedores de carreras universitarias en sus paises pero carecedores de una calidad de vida acorde a su deseo.

Va a comenzar un nuevo año en el que la cultura es invisible para muchos humanos mientras otros darían algo de lo poco que tienen para aprender a leer o escribir. Mientras unos lamentan trabajar tanto para tan poco, otros trabajan para trabajar mucho a cambio de poco.

Así es la vida, así será, así fue, así somos, y un año nuevo comienza y, según dice el horóscopo Chino y también la ONU, la rata y la patata son las protagonistas, respectivamente... !¿¿pero en qué planeta vivimos??!

Feliz año y pensadlo: no hay nada mejor que aprovechar lo afortunados que somos (relativamente, vale, pero afortunados) y no hundirnos tanto como consencuencia de las comparaciones odiosas que dan lugar a la envidia, el pecado capital por excelencia en el mundo.

Cuando los niños no dejan de dar por saco...

"Niño, tate quieto que te viá dá en el culo". Cuántas veces lo habré escuchado de pequeño como consecuencia de lo revoltoso, inquieto, diablillo que era. Ahora está de moda poner en tela de juicio sobre si la dureza de una guantá en el culo es lo idóneo o no para enderezar un poco la actitud del niño. Pues mire usted, yo como escribo en mi blog y, soy libre de expresar mis opiniones, opino que al haber sido un niño, muy pesado, mu cabezota, algo desobediente, etc, etc, pero un niño... alguna vez recibí alguna guantadita... y no me vino mal. Pero ojo, eso no significa que mis intenciones sean heredar esas acciones a mis descendientes porque, para empezar no es agradable y no es LA PRIMERA MEDIDA, y la incluyo entre las posibles medidas porque, entre otras cosas, muchas veces los padres la usan como ÚLTIMO RECURSO DESESPERADO; hay que ser realistas, pocos padres pegan a sus hijos como medida de mala leche, de imposición forzosa, de poder, que los hay, pero esos no son padres, son unos sinvergüenzas, porque la autoridad se lleva en la palabra y no en la fuerza. La guantá no deja de ser una simple medida de atención, nunca una agresión, además pararos a pensar, si los que leéis esto habéis recibido una alguna vez: ¿de verdad no os sirvió para asentar un poco la cabeza o al menos estarse quietecito en el momento y pararse a pensar? Estoy ajeno a encuestas, denuncias, etc, etc, sé que las hay, pero en este caso, la opinión de cada uno es distinta según su experiencia. Yo sigo pensando, a pesar de mi "defensa" relativa a la guantada que es como última medida y a lo que menos se ha de recurrir, también luego está la actitud, la forma de ser del chiquillo o chiquiya y la tolerencia a las palabras de los padres pues hay para todos los gustos.

Eso sí, y quedando claro, en la cara es distinto todo, suena y es más fuerte, ya no es que sea menos aconsejable, es que es algo que ni se debe pensar porque es practicamente violencia o agresión y puede incitar dependiendo del niño.

Saludos y felices fiestas de nuevo.

A mi ritmo del tangai III
Y para seguir con el carnaval, sin desviarnos de los grandes artistas y letristas o, lo que es lo mismo, los más conocidos, quiero poner un grandísimo pasodoble que por su realismo, sencillez, su música, su amor a su región y comparación con la oscura mitad superior de nuestra nación, debe de ser incluido en mis videos del tangai.
Ellos se llamaban "Las Ruinas Romanas", datan del año 1998, y ese año no pasaron de semifinales y el autor, también era Juan Carlos Aragón cuando despuntaba con las chirigotas. Os lo recomiendo, que lo disfrutéis.

Pdta: el pasodoble en cuestión es el primero. No sabía cómo cortar el vídeo...

Al dulce son de la pandereta

Era una esfera roja que reflejaba el rostro de niño graciosamente deformado que miraba entusiasmado como el que mira la Navidad representada en ese esbelto y copado árbol que manifestaba de forma natural (aunque el artificial vaya ganando la partida...) los sentimientos de las personas en estas fechas tan señaladas. Allí se podían ver tantos adornos y atavíos como el que todos tenemos en nuestro interior e intentamos mejorarlo; una vez una esfera, otra vez una estrella, luego una risueña figura del rojo Papá Noel que parió la Coca-Cola para uno de sus interminables anuncios publicitarios, de mayor tamaño ésto o por el contrario de menor tamaño lo otro pero siempre aceptando que el árbol de Navidad tiene de nosotros más de lo que creemos. Dicen que este árbol tiene su origen en un intento de plasmar la visión que tuvo el fundador de la iglesia protestante, Martin Luther King, en una noche víspera navideña paseando por el bosque, pues vio como un resplandor fulgoroso brotaba de entre otros árboles, por eso, cuando todos nos reunimos para formarlo y moldearlo a nuestro gusto parecemos dispuestos a revivir aquel hecho sin saber siquiera esta historia pues, ¿quién no busca luz entre un objeto que ocupa un vacío tan grande durante todo el año siendo un simple rincón de la casa desnudo y que cuando llega diciembre se convierte en foco de atención?

Los portales de las casas se engalanan con coronas recordándonos que en esa casa la esperanza tiene un sitio de primera clase como puertas que esperan ser abiertas. Más allá, cerca de la puerta, aunque más tímida y empañada de húmeda gloria invernal se ríe la ventana ataviada de alegrías que anuncian la presencia de una familia que mira horizontes constructivos.

El espíritu de la Navidad no nació hasta el año 345 tras el nacimiento de la era cristiana pero la intensidad con la que se viven estas fechas no decae y, además de para encontrar el significado religioso que ignoramos los menos puestos, sirve, también, para encontrarnos a nosotros mismos y fortalecer los lazos familiares. El misterio de la estrella de Belén nos recuerda que celebramos el nacimiento del niño Dios y enternece hasta al más profundo de los ateos, por admirarlo, admiramos al tio cagando y buscamos un lugar donde aislarlo de la vereda por la que caminan con cargas considerables de regalos, los inmortales camellos de los 3 reyes magos que se dirigen a Belén.

A mi, queridos asiduos del blog, me encanta la navidad, porque es un agujero negro focal de recuerdos que nos sitúan en años de juguetes, porque es tan triste como hermosa, es tan fría como caliente y tan significativa que dá música, y lo que arrastra música, estalla notas de sentimientos que vienen a ser como estrellas fugaces, que aparecen y que desaparecen, para volver a aparecer con otra luz, otro año más.

FELIZ NAVIDAD A TODOS, DE CORAZÓN.

A mi ritmo del tangai II

Vamos a darle vidilla al carnaval que está aquí ya mismo... (en Cai, en el Teatro Falla, comienzan el día 13 de enero, por cierto, con presencia carmonense, de la mano de la comparsa de Paco Prieto, Los protestantes, el día 19 del mismo mes, día con mucho carnaval y del bueno).

A continuación comparto un video de algún carnavalero de otro de los pasodobles punteros para mi gusto, por la calidad poética de la letra, que muestra un mensaje claramente amoroso con frases extremas y excelentes. Encierra ademàs en su música alegría, coordinación y un buen gusto para una comparsa, claro que descubrir la comparsa y el estilo de Juan Carlos Aragón ya no es ningún misterio, pero siempre nos sorprende con su filosofía. Pero este grupo es otro, porque hay algunas bajas importantes y porque además, están en un contrato vestidos además de Araka la Kana, que es el primer premio de este último año, cuando la versión original data del año de Los Americanos, carnaval 2003, así que ni la calidad musical (que no es mala) ni el grupo ni tan siquiera la imagen es la ideal. Pero bueno, ahí lo lleváis, tampoco voy a tener ahora el archivo entero de Canal Sur en casa, jeje. Que lo disfrutéis.

A mi ritmo del tangai I

Al que le guste el carnaval, comprenderá que un buen pasodoble no es solo el hecho de quien lo cante, sino qué dice y qué nos transmite. Será este video el primero de los que pondré alguna vez que otra de alguna agrupación que tuvise letras que me llegaran sobremanera y si encima salen imágenes adornando la letrilla mejor que mejor. En este caso, la comparsa sí que es conocida: fue la última que quiso regalarnos el gran Antonio Martínez Ares antes de su escapada al mundo de la música para cantantes reconocidos; "Calle de la Mar" era un barquito de poemas...

Pasodoble a Sevilla

Un castillo como un teatro

Ese día llovía a cántaros en Carmona, tanto que las aguas que fluían cuesta abajo por mi calle y morían en la puerta del bar que abajo se encuntra bajaban con violencia formando ríos que se bebían las aceras y las anegaban.
Era un día triste, pero a su vez hermoso de ver. La oscuridad del día jugaba a ser paradoja de la hora que caprichosamente marcaban las agujas de los relojes: las 4 de la tarde. Sentía necesidad de leer algún libro que tan pronto mis manos apoderasen pudiera devorarlo sin piedad antes de que las chispas del fuego de los párpados salpicaran y saciaran la sed de barcos de las hojas amarillentas del papel para hundirla. Escogí uno que hablaba de Carmona y mientras abría su primera hoja, casi de súbito, la lluvia cesaba poco a poco desembocando en ríos que llevarían a letras que formaban historias. En la penumbra de la habitación se proyectaban castillos como teatros de grande. Era el teatro Cerezo, la cuna del arte y de la cultura que allá por los años 30 del siglo pasado abría el telón a la humanidad y la invitaba a acomodarse en esos asientos de olor a madera vieja que llevaban al éxtasis de lo impalpable y subjetivo. Pasada la guerra, comenzaba el cabaret de las reinas de la época y el jolgorio apresurado del público presente, pero aquí el cabaret eran hermosas obras de teatro que cuidadosamente representaban actrices y actores de la época que dejaron su firma inmortal grabadas en las paredes furtivas de la madera que ciñen los costados del escenario y sus bambalinas. Aún viven las firmas, aún, por la madera inmortal. Aún los boleros de Machín los trae el viento calle Real hacia abajo para colarse por sus angostos pasillos y adentrarse al tablao de la actuación. Risas que van de menos a más, si cierras los ojos, que escucharás de las jóvenes Carmen Sevilla, Concha Velasco, Lina Morgan, desencajadas y casi burlescas. Muchas señoras soñarían con volver atrás y escuchar a Conchita Piquer desmenuzando los lazos de la frialdad para romper el escenario con coplas imponentes que hacían sangrar a los oídos ríos de agua bendita que los dioses luego se bebían. Si entras, con el escenario vacío y el patio de butacas más sólo que la una, te concentras y puedes verlo todo, cual si los buenos espíritus de entonces preservaran la sesión y la pregonaran cada noche al pueblo. No ha cambiado nada, nada, ni la variación de butacas, ni la inútil pintura ni cualquier atavío que intente modernizar el paraíso de las golondrinas pueden con él. Está ahí, en el corazón de Carmona, verde triste esmeralda esmaltado hace poco en su fachada que casi nos dice que ya tiene muchos años. Columnas que sustentan el nombre del generoso Bernardo Enrique Cerezo que quiso regalar a su pueblo esta lindeza merced a su premio gordo en la lotería en aquellos tiempos de más pena que gloria. Está llamando al pueblo: "¿Es que no me véis?" Soledad solo minimizada por las visitas de su amigo el Giraldillo. Muchas almas que entran con la careta de la tristeza y otros con la de la alegría sólo piden cita por febrero el loco. Otras, sin embargo, se recrean. Los eventos alegran el teatro como una viejecita que recibe el domingo la visita de los suyos. Nada falta allí en el estado de ánimo de una persona: risas, llantos, silencio respetuoso, admiración, desconcierto, etc etc... pero el teatro es pasado y el pasado, recuerdos, y los recuerdos, presente, y el presente hecho tristeza y la tristeza hecha pueblo. Por eso, lo único que le falta es tenerla ocupada siempre, que no se nos harte de coser y coser sus penas hasta liarlas, enredarlas y hacer inútil el abrigo del amparo.
Tras unas horas de lecturas y como si del palco del dichoso teatro saliese, cierro el libro... Más que leer, había meditado pero el viaje había merecido la pena:
-José, ¿cuál es el próximo evento del Teatro?... ¿Cuál, el festival del humor del Perol? po venga, vamos a sacar una entradita.

¿A qué huele la vida?

Imagino tu olor...

Cuando las cosas se hacen con sentido, todo es mejor. Por eso, qué mejor que sentir con los sentidos y zambullirnos de lleno en esa olla a presión que viene a ser, a la postre, un universo de vapores que desprenden olores. Aunque a veces la vida nos huela mal, siempre aparecerá un sabroso dulce que nos recuerde a la infancia, una copiosa ensalada que nos lleve a un almuerzo con la familia completa, una naranja amarga que nos transporte a ratos con amigos bromeando en el campo o el picante que nos haga recordar barbacoas de domingos. Los malos olores solo son malos si cuando algo malo nos ocurrió, alguno de ellos merodeaba nuestra percepción para trasladarla a nuestra memoria y recuerdos de hoy, aunque ese olor fuera el de un perfume de Chanel nº 5 o el de una comida bien hecha. A veces el olor nos lleva a imaginarnos el olor de una persona a la que no vemos solo por saber cómo viste, qué le gusta y esas cosas que caracterizan a alguien, cosas del deseo o simplemente la curiosidad. Otras, sin embargo, el olor imaginado no suele correponderse con el deseado y causa desconcierto.

Mi vida se mide en olores: el de los motores de los coches antiguos saliendo de mi casa antigua, el de la goma de borrar MILAN del colegio, el de la lluvia que me gusta ver tras los barrotes de la ventana que da a la calle, el del balón de baloncesto, el agradable y campechano que tenía la ropa de mi padre, el de las fiestas del pueblo, el de la tierra del campo húmedecida, el de la guapa chica que te gustaba de niño, el del verde césped de cuando de pequeño me llevaban al campo a bañarme a la piscina, el de Italia y el de los Apeninos por donde pasé en el ferrocarril, el de los buenos guisos de mi madre, el del florido y abierto patio de mi casa, el de la solitaria playa... Todo se mide en olores en la vida, todo. Recordar los buenos y agradables es precisamente, ser optimista y desdeñar los malos es ser fuerte, es dificil, pero si fuese así, hay que llevarlos al aparcamiento-garaje gratuito de la memoria, pues al fin y al cabo, siempre habrán otros buenos vapores que fluyan por nuestro olfato y se aferren a las paredes de nuestra memoria para hacernos la vida más olorosa.

Matalascañas

Abrir los párpados y ver las marismas del Rocío: es la garganta que mestiza sorbos del Guadalquivir, de algunos arroyos y del propio Mar Atlántico y los hace una y única. Los flamencos quizá espantados por algun taconeo de réptiles, por las castañuelas de algún cántico unísono venido del cielo o por ráfagas del viento de poniente, lejos del levante, optan por envidiarnos desde las alturas. Domingos de rocío manifestados en el fulgor del tapete verde que es el Coto de Doñana; alcornocales, jaras, bandadas de vete tú a saber qué aves: estrechez en la carretera de Almonte que lleva a límites insospechados de agua salada. Arena alba blanca que se diluye entre los dedos mientras se tiene el reloj del tiempo en la mano. Si se tiene suerte, el horizonte nos dará una clase de colores. Sino, el olfato protagoniza una sesión donde sólo el que lo huele sabrá cómo llegar a barcos pesqueros que expelen humos de alguna chimenea. Sino el sol, la lluvia. Sino la lluvia, el sol, y las nubes y las coquinas, y la pesca de altamar y la pleamar cansada por la arena y subir y bajar y jugar a imaginar destapar el tapón de Matalascañas y pensar... se tiene todo el tiempo para pensar... hasta regresar y si al regresar nos quedamos incompletos, le hacemos una visita a la Virgen del Rocío, por mor de religión o de monumento artístico que es la ermita. Esa gran concha marina que nos muestra crepúsculos que van a dar al punto exacto del placer de valorar los placeres sencillos (tan grandes) de la vida que también hay que apreciarlos.

Violencia en el fútbol

Italia, cerca de Roma, lo que es la previa de un simple encuentro de fútbol, se convierte en un charco de sangre. Me da rabia ver casos como estos: muere un hincha (¿ultra o aficionado? ¿violento o apacible?) por encontrarse en una refriega entre aficionados del Inter de Milan y del equipo del que, presumiblemente, era "aficionado", la Lazio de Roma. No soy de los que cree en los ultras, si es que verdaderamente lo era y pienso que nadie medianamente inteligente lo haría, no hay cabida en el fútbol para ellos; seamos serios, una cosa es ser un buen aficionado que defienda con palabras y sin insultos y otra bien distinta es buscar pelea, a veces desproporcionada, con los violentos del equipo rival. Pero también hay que decir, que nada de lo dicho es excusa para dar por buena la muerte de este joven italiano. Las circunstancias quisieron que así fuera y él allí se encontraba. ¿Fue asesinato? lo dudo, pero podría ser, ¿tal vez error policial?, puede ser, pero lo dudo. Si me dan 2 opciones entre creer a un grupo de violentos y a un policía, no lo pienso dos veces, me decanto por el cuerpo del estado italiano de Prodi, aunque también hablo desde la ignorancia y sin pruebas fiables y siempre como fondo el tener pruebas de que la policía también suele tener algunos radicales de la vida en sus lares.

Gabriele Sandri ha muerto, los tiffosi romanos lloran su muerte y el mundo en general se solidariza con el vacío y desconcierto que deja pero ahora recapacitad: a los ultras ni agua, dejarles actuar como si la libertad se llamase libertinaje, como si la violencia y el deporte fueran uña y carne, como si estuviesen justificadas sus reyertas vandálicas, como si autodenominarse ultra estuviese justificado solo por ser socio o ver todos los partidos del equipo viajando a donde haga falta, con eso no quiero decir, insisto, que la muerte sea bienvenida, jamás podría decirlo pero hay que hacer algo para que estos males se ausenten de las vías que van a dar a los terrenos de juego.

A los ultras, (fuera o no lo fuera Gabriele) lo dicho, ni agua, que además, todos tienen ya mucho pelo en sus partes como para andarse con juegos de muerte. ¿O no se lo enseñaron en casa?

Sed buenos.

Personas como el buen vino

Ahí está, con su dedal casi del color de su cano cabello, cosiendo cual si de una hilandera de Velázquez de tratara pero en la soledad que tanto temen y sufren las personas mayores; pliegues de dolor que muestra su piel mortecina que tanto haya vivido presumen de ser los ríos por donde van muriendo las lágrimas. Ahí está, forzando la mirada a la rebequita que regalará a su nieto que acaba de venir al mundo, poniendo en hilo enhebrado el amor de una abuela por la sangre de su sangre. Canturreando suavemente una copla española y luciendo el negro del luto con la elegancia que le dan los años. Ahí, tapada por la enagua, disfruta el calor de su estufa y el olor a aromas de multiflores que atraviesan la ventana que da al patio. Abre las puertas de la calle a todo el mundo en ese portal antiguo por donde entran y salen las entrañas del hastío, lo mismo que cuando sobrevive a la soledad que la apodera cuando sus hijos y sus nietos abandonan su morada de uvas pasas. Ahí está, con su tímida risa, que entreabre las cortinas que muestran su increíble bondad y sabiduría. Medicina de los años, recuerdos del pasado más vivos que nunca, generosidad que atraviesa por los poros de sus manos que tanto han bregado. Alguien con quien charlar para parar el tiempo y evadirse del exterior. Historias fáciles de escuchar y las más agradables de oír.

Esperar

Arrancándole las hojas al calendario con la lentitud de la pesadumbre, el tiempo nos juega malas pasadas disfrazadas en horas largas. Ignorar el resultado de algo nos evade del ras de suelo que es la monotonía, si se enquista en nuestras vida, surge la desesperanza, y no siempre tiene que ser mala pero nos hace sufrir, nos lleva a ser una pila mohosa que evita relojes con vida. Esperar a que tu mujer Manoli se peine y se maquille, esperar que acabe la jornada laboral (!si me lee mi jefe, decirle desde aquí cuánto le aprecio! jeje) o aguardar cosas mucho más importantes, que son las afectivas (en la cual ando inmerso en una) nos hacen a veces algo débiles e intranquilos por el desconcierto que provoca algo que se desea y por eso nos aferramos a canciones del tipo de: "Saber que se puede/ querer que se pueda/ quitarse los miedos/ sacarlos afuera/ pintarse la cara color esperanza/ tentar al futuro con el corazón" o pensamos en la agradable vecina que se llama Esperanza, procuramos ver que la señal de tráfico STOP es por el bien de todos, o hacemos absorber a nuestras pupilas el color verde esperanza pero siempre con la perspectiva positiva que tiene la palabra que nos alivie la espera. "Fumando espero, al hombre que yo quiero..." (que ni fumo, ni espero un hombre, jeje) por haceros ver la de cosas que tienen como fondo la esperanza, esa casa donde caben todos, ese libro donde no cesan de alzarse cuadernillos uno encima del otro y parece que no acaba y cuando acaba, sigue creando adeptos y adictos sin moverse de su casa que tiene un gran llamador de hierro en el portal y un letrero que la denomina vida y que tiene por madre a una filósofa muy antigua, tan antigua como la vida misma, mejor que ninguna: la paciencia. Paciencia a todos pues...

Pdta: estoy impaciente de que llegue "mi" fin de semana. Qué mal se pasa...

En el nombre del beso

Carne con carne; amor hecho agua que se hace torrente de cataratas que piden desembocar en la violencia de las rocas. Decir la palabra en cuestión es decir Romeo y Julieta o decir Burt Lancaster y Deborah Kerr en la película "De aquí a la eternidad". Es buscar la ternura en carne viva, el aliento de otro alma traslucirse con el nuestro, hacerse uno. Es el kilómetro uno de las montañas de la pasión. Es la palabra muda que sin embargo lo dice todo. Fetichismo de dos personas que se quieren. Momento sensual, canapé de ese zig-zag que viene a ser la locura. Tanta importancia tiene, que hasta Jesús de Nazaret lo recibió, pero que vino a ser como la llave de su muerte.

Besos de fresa, fresas que saben a besos, besos que llevan a ti, tanta fruta que te hace tan dulce. Un beso.

Por todos los santos

Abrir los ojos y recordar. Faltan personas que daban calor y color a tu día a día, a las cuales querías y admirabas y otras con la que charlabas y apreciabas y ahora buscamos en los entresijos de nuestra memoria haciendo peaje por la autopista más tierna que tiene el cuerpo humano: el corazón. Por faltar, faltan incluso aquellos animales que amparábamos igual que si de uno más de nuestra familia se tratara. Es un día muy triste porque echar un vistazo a tu alrededor y no ver la familia al completo debilita un poco a cualquiera. Pero a su vez es un día de todos los santos, para recordar con fuerza y nitidez un día de ellos y de todos (a parte de los del resto del año) y es por tanto necesario, para honrar su memoria, conservarla y enriquecerla con recuerdos (todos valen) que coparon nuestros días que ahora se encuentran por momentos vacíos por sus indeseadas ausencias.

Al final, solo nos queda cerrar los ojos y seguir recordando porque ellos forman parte de nuestra existencia o alimentaron con cucharadas de alegría el plato más cambiante y variado que se puede tener: el estado de ánimo. Y mientras nos acordamos de ellos, se tiene todo el tiempo para pensar...

La sexta presenta...

Aunque suelo hablar poco de estos temas, hoy voy a hacerlo pero un poco en plan tranquilizador como dosis de palabras para aminorar la batalla que se nos avecina, chicos, y no es otra que la Liga de Santa Ana de futbito sala de Carmona. Nos hemos embarcado un grupo de amigos para echar el rato pero nos hemos llevado un buen regalo nada más empezar: nos ha tocado el grupo de la muerte. Pero no pasa nada, nos hemos subido al mismo barco para aprender un poco a jugar al fútbol y a ver cuántos goles son capaces los demás equipos de meternos, jeje, porque nuestro reto es ese: recibir la menor cantidad de goles posible. Pero vamos a pasarlo bien, perderemos muchas veces pero a pasarlo bien, a aprender y a hacer una fiesta cuando acabe el partido cada vez... que marquemos un gol. Es que veo al equipo tenso, tranquilos hombre que no es pa tanto. Así que nada, a esperar el domingo que viene que debuta el Deportivo Corbones contra Fútbol Base Carmona. Así que nada, Miguel Ángel, Rafa, Jesús, José Antonio, Victor, Lolo, Pablo, Jorge, Maximilian y yo (jugones) vamos a ser la cenicienta de todo el invierno (que es lo que dura la liga), pero al menos con los zapatos puestos, jeje. Y el que quiera ver nuestro juego de Tiki Taka ya sabe que por Andrés Jimenez andaremos (los que estén más asfixiados) y correremos (los que no).

Tened piedad, rivales! :D

Prefiero morir de pie a vivir de rodillas

No soy estudioso de este mito, pero su recuerdo perdura en la mente de muchos cubanos y más si cabe en las del resto del mundo.

No sabría de qué lado ponerme, porque mientras para muchos fue un guerrillero revolucionario en Bolivia a la postre de la Cuba que vio engendar a Fidel Castro y su dictadura; un guerrillero visto como erradicador de los males y las injusticias, los rebeldes y la corrupción. Un valiente de los de antes ("prefiero morir de pie a vivir de rodillas") buscador de una Cuba libre de males, sin embargo, para otros fue un violento que ordenaba matar incluso en las cárceles, que denfendía sus ideales hasta el punto de fusilar a quien no los compartiera con él, repudiaba a muerte a los homosexuales y a los extranjeros, pésimo político y buscador de protagonismo en el país de La Habana.

Cada uno es libre de juzgar sus acciones, hoy hace 40 años de su muerte en Bolivia y sigue siendo un icono de fuerza revolucionaria que necesitaba el pais como ola que choca rabiosa contra los preciosos malecones que tiene Cuba. Entre otras cosas porque hoy en día su espíritu es más necesario que nunca para defenderse de sus amigos yankees. Por eso, siempre tendremos la imagen que este hombre, que también fue médico, en productos serigrafiados, y si está en nuestro presente por algo será. Quizás porque la democracia formaba parte de la liberación que tanto se desea y que posiblemente se viene aproximando en el país de los buenos puros.

Donde reside el secreto del desnudo

A mi hermana Toñi,

por ser la mejor de las protagonistas

Me puse a mirarla fijamente, a aprender de la vida, a sentirme niño hecho bebé como retrocediendo en el tiempo, a admirar la máquina recién fabricada de ese instinto maternal que tienen las mujeres. Ahí sentada en la mesa camilla, con su enagua, en su regazo, amparaba a una cosita que mamaba vida. Me percaté enseguida que yo también estuve en brazos de mi madre flotando entre algodones que labraban el camino de juguetes que es la niñez y aprendí que del amor se pulen los mejores libros que tiene la bilblioteca llamada existencia. Aquella vez se me pusieron los vellos como escarpias por la serenidad y cariño con el que una madre le pone nombre a su recién nacido; aquél con el que sufre sus flatos, esa carita hinchada y sus llantos que piden ser atendidos y a veces ni se sabe qué piden.

Pero ella ahí, con algunos kilos de más, princesa que hizo acto de amor ante la cigüeña que cada vez más mayor envía menos bebés. Princesa con algunas manchitas como castillos en la cara, algunas estrías como matacanes, pero más guapa que nunca, con la belleza que tienen dos corazones que hacen un niño.

Me puse a pensar en lo complejo que es todo, pero terminé por evidenciar en que si estamos aquí es sobre todo por esa casita redonda donde se alquila cama 9 meses y cuyo precio no es otro que el de simplemente abrir los ojos recién nacidos y ver la cara de nuestra madre para hacerla feliz.

Vivan las mujeres y las madres.

Homenaje a un gran amigo

Me van a perdonar por cambiar la tónica de mis escritos, pero es que siento devoción por esta persona: ya el Arcipreste de Hita, Miguel de Cervantes, Lope de Vega o incluso los romanos lo nombraban; ellos tenían más inteligencia que nadie por admirarle, por sacar provecho hasta de sus andares. Cada letra hacia su persona era saber apreciar la vida con el paladar de un buen catador de un buen vino. A veces voy a visitarlo a la sierra en su casita entre alcornocales y encinas porque no puedo contener mi emoción pensando que esa cosita tan preciosa vaya a pisar mi casa varias veces al año. Otras, cuando el tiempo y ocupación no me lo permite, tengo que conformarme con visitarlo al supermercado que sé que andará por allí.

Yo siempre digo que su personalidad es resultado de mutaciones genéticas y la alquimia de sangres acrisolada tras infinidad de cruces (a quien me entienda) porque sé, de corazón, que su familia era como de pata negra, de una raza particular que volvía locos a los vecinos del barrio y de más allá. Eso sí, a veces, cosas de la vida, es un poco puerco, tanto que lo llaman cochino y se pone más guarro que un niño de 7 años jugando. Si se queja, si chilla, sus sonidos nos recuerdan lo grande que es.

Yo, como tengo tanta devoción por su gracia es que me lo comería entero, vaya...

Me gusta tanto su forma de llegar a los demás que cuando se va de este mundo me duele tanto... tanto me duele que preferiría que le hiciesen la eutanasia para que no sufriese o matarlo a cosquillitas antes de hacerlo bestialmente.

Y el que diga que es mu malo, yo le digo: "Y un jamón!!".

Carmona, como un sueño

Me levanté un domingo y sin ganas de nada, me aseé, me vestí y me tomé un café en el Bar Emilio. Surgieron ganas de dar una vuelta por Carmona libre de humos que nos recordaran a tiempos de no-discotecas. Para empezar rozar el Carbonilla (libre de humos, ahora sí), que aunque no me decía nada, significaba mucho para tiempos pasados en el pueblo, un tren que rozaba la piel del pueblo y transportaba penas y alegrías. Seguí dirección del Bar Cochera (sin entrar, por favor) para apresurarme a llamar al timbre del Arco de la Puerta Sevilla que me recibía con ráfagas de aire fresco, suficiente para asfixiarme un poco pero con fuerzas aún de subir hacia la Plaza de San Fernando, con algunas personas mayores salvaguardando su esfera perfecta como núcleo de este lugar de piedra. Y seguí dirección Iglesia de Santa María que acoge horas de incienso, cataratas de agua bendita, peregrinos que van a parar a sus brazos; escaleras que llevan al fin del pecado. Preferí seguir hacia Santiago, no sin antes dirigirme al Hotel Alcázar de la Reina y no precisamente por el hotel, sino por esas vistas que me recuerdan que no somos nada al lado de eso. Cómo estará el Alcázar del Rey Don Pedro, ese Parador que forma dibujos rindiendo honores de los 5 continentes con lanzas y espadas que un día se mancharon de sangre en guerras de reyes y dice ser fuerte por la propia posición de su situación; frío y osado, extremadamente peligroso, cuerpo de piedra férrea, barrancos que le dan la vida, vistas que dan la envidia, el punto más alto del lugar, donde más aire se respira... Y ahora...¿volver? para qué volver estando en la gloria, me permito una leve tregua de una hora cosiendo el borde de la vega que hoy presenta un capítulo de rocío que empapa los sueños que emborracha de éxtasis, como dosis que inyecta luz del horizonte. No es normal esta vista, pero existe. Decido volver hacia la Iglesia de San Pedro, la iglesia de casi todo en mi vida: entierros, enlaces, etc... y recuerdo intensamente cuando pusieron guapo al giraldillo y me pregunto cuántos resfriados habrá cogido el pobre ya. A ver quién es el valiente de subir a ponerle una rebequita. Ascendí por la calle Real y me vinieron todos los recuerdos de mi niñez, todos los establecimientos que ya no están o que se permutaron de lugar. Ese muro donde te perdías del mundo unos minutos, tarde de juegos que daban lugar a arañones con el follaje o heridas de niño travieso. Subí hacia la Iglesia de San Fernando, la de la comunión y más recuerdos. Francisco el del Coro, Carlos el cura, por recordar, recordé hasta el antiguo campo de fútbol que había al lado del cuartel (tendría 4 o 5 años cuando vi un partido allí y algo después lo jugué, hasta que lo derrumabaran) y tras una vueltecita leve por Carmona, decidí volver a casa, que estaría mi madre encendiendo la freidora para las papas fritas, pero a ver quién era el listo que ahora recorrería todo ese camino a pie hasta mi casa otra vez...

Me encuentro con mi amigo Manué, que venía con el Marca en la mano y le cuento lo que he hecho. Él, con guasa, me ironiza:

-Iyooo, pero vamos a ver, una de dos: o eres el que hace el itinerario de la Semana Santa o eres trabajador de Correos.

Cuando me levanté suspiré, pensé que ese camino a pie tendría que ver con el "buen estado" de mi coche y lo tendría en el taller. Cuando reacciono, pienso en el tiempo que hace que no me levanto temprano un domingo y veo el reloj... ¿las 12 del mediodía?

A seguir durmiendo.

El tren del otoño

Si el otoño es pena, tristeza, ausencia de luz, colores cálidos que rozan la frialdad de los polos. Si el otoño es caída (del pelo también) de las hojas que bajan sin despedirse de nosotros o es la época del refugio incierto, de la nubes que se tomaron unas vacaciones allá por otros lares donde mostrar su pena invasora. Si el otoño es frio que roza la piel del silencio y lo convierte en pesadumbre. Si el otoño es barca que burla las olas que se enfadan sólo apaciguadas por Santa Bárbara. Si es otoño, es enfermar, son ráfagas que nos invitan a coger las alas donde las teníamos guardadas, como los paraguas, para cobijarnos de las penas que a veces apaceren.

El otoño es una fotografía del pasillo de la Alameda, es tormenta pasajera que aparece allá por el horizonte de la vega, es rumor de iglesia de Santa María de piedra que sienten el frío que invitan a abrigarse con el calor de su gente.

El árbol que llora, los pájaros que emigran. Todo y mucho más, pero al fin y al cabo, el otoño, una estación donde coger el tren que va al invierno y ¿por qué no iba a ser tan hermosa como cualquier otra...?

A uno de los "hijos" de Paco Alba
Aunque rehuyo de piropos, debo agradecerlos y de paso devolverlos. Por tanto no tengo más remedio que hacer lo mismo; hacerlo al fin y al cabo de la misma forma pues no sé, si no es mediante este humilde blog, de qué otra forma podría devolverte esas letras tan agradables que dices de mí...

En primer lugar querría agradecerte, Paco Prieto, como siempre hago, agracerte que me leas pues una persona que cree encontrar en mis letras síntomas de buenos ánimos es ya algo inexplicable.

Admirarte es fácil, como persona y ya como autor de comparsas de carnaval, de las cuales llevas el timón del buque insignia desde allá por el año 1996, precisamente justo cuando a mi empezó a gustarme el carnaval sobremanera; bueno, venía del año antes, pero hay que admitir que la chirigota que montaron Chamorro y compañía llamada Er Tablao resultó ser un caso aparte, pero que, al fin y al cabo, mira tú por dónde, creó carnaval y vaya que si lo creó: Marchena, Fernandito, Verger, mi hermano Falcón... todos aún en este mundo loco, donde los gusanillos tienen mucho protagonismo en el cuerpo de los carnavaleros, o recién salidos, pero a fin de cuentas, en el mundo y por muchos años. Decía pues, que allá por el año 1996, Tiritando me resultó una comparsa impresionante; sin saber de carnaval se evidenciaba que era buena la agrupación. Ya mi hermano lo vaticinaba y ocurrió: ganásteis el primer premio muy merecido. Tu primera comparsa, tu 1º premio de las letras de tu sangre! además creo que tenías 18 años...casi ná... Hay que admitir que seguistes en tu línea, pero me gustó más Tiritando. En el Barbero de Sevilla, que llegó para cantar, sus penas y sus alegrías y en los Soldaditos que disparaban unas balitas que cantan que pa decir te quiero a febrero, no había disfraz ni careta que valieran. De ambas guardo gratos recuerdos y esas "disputas" con Enrique El poeta.

Los Guerrilleros empezaron a poner de manifiesto los aromas de Cái y sus Puertas de Tierra que abrían su corazón a Carmona aplaudiéndoos como os merecíais. Estábais en el cogollo y ya érais casi candidatos a semifinales, más si cabe con La esquina de los antiguos, esos borrachines que de tanto ir de esquina a otra esquina se les acababa olvidando el estribillo o Arena, guerreros poderosos de lanzas vencedoras que levantaban pasiones (en el público) allá donde iban, como Alcalá. Y al decir: amigos, se abre La Subasta, se abría otro ciclo, otra forma de ver carnaval, de hacer una comparsa o de notarla. Una comparsa que a mi me encantó, un popurrí muy divertido y unas letras muy buenas. Los filósofos ya eran distintos, perdío algo de chispa con respecto a otras agrupaciones (para mí) pero seguía teniendo buenas letras que muchos no querían ver, pero resurgiste, y vaya si lo hiciste con Los lobos de Mar con una magnifica presentación, magnifica puesta en escena, música, cómo no, todo, para mí la mejor de tus comparsas merecedora de semifinales sin dudas en la Tacita. Luego mantuviste el nivel con Los Diabillos; preciosas letras a Carmona y una dosis de música celestial en los pasodobles para el lugar del que presuntamente veníais. Cuplés muy graciosos, ¿de quién serían? jeje y un popurrí también ameno y divertido, pero decidísteis quedaros en Carmona. Y Aparecísteis del infierno al tablao para cantarnos más de Carmona y con un grupo bastante renovado pero con mucha ilusión y desparpajo, al igual que Los Gargantitas que mejoraron el año anterior transmitiendo musicalidad y buenas letras.

Tu pregón, cargado de sencillez, humildad, verdad, novedad y compañerismo siempre será recordado. Tú sí eres uno de los merecedores de pregón carnavalesco y de reiterarlo y con diferencia además.

Después de esta opinión me gustaría animarte a que no dejes nunca la comunicación. Has soportado muchas críticas, pero las críticas son precisamente parte del reconocimiento de que haces las cosas bien, porque al ser buenas, en tu caso, es que te las mereces y al ser malas es porque o bien te tienen envidia o bien las hacen personas desafortunadas en sus vidas. Eres bueno pero debes creértelo, seguir para adelante porque, en las cosas buenas, sí, el tiempo sí que pone a la gente en su sitio pero hace falta voluntad, que la tienes, así que no la pierdas. Aún así te veo contento donde estás, así que animarte a que sigas para adelante y el tiempo dirá, así como el proponerte de nuevo ir a Cádiz!

Un abrazo, Paco Coplillas.

NOTA: En mi apartado de enlaces podéis encontrar su Blog, aunque desde aquí lo vuelvo a enlazar: www.lavidacomoyolaveo.blogspot.com.

Paseos de paseo

Una familia estaba sentada en los bancos continuos tan incómodos de aquél lugar donde se presumía antes se conocían nuestros padres. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde están esos árboles que copaban todos los márgenes de aquella añorada avenida alegre, verde de vida y refugio del amor que no pasaba del abrazo o de una caricia en la mano?: era el Paseo y ahora es un camposanto de botellas. Era lugar de encuentro, ahora lugar de muchos gamberros o peleas. Era pasear rodeado de vida, ahora permanecer inmóvil en un asiento de piedra con una abrigo de manchas. Eran otros tiempos, éstos tiempos son otra era. Ahora es un cementerio, antes daba la vida. Sólo 3 o 4 parejas de viejecitos recuerdan que ahí había ratos de enamorados que ignoraban un paseo tan frío. Un paseo que ha dado más problemas de los que se imaginó en un principio, un paseo lleno de agua como la pena de muchas parejas mayores que niegan con la cabeza cabizbaja recordando tiempos mejores. Ellos al menos se acogen a la libertad de que siempre les quedará la Alameda, hasta que la cierren.

Sí, el paseo, un lujo para los niñatos, un meadero de borrachos que dejan su tarjeta de visita vomitando los viernes o sábados noche o dejando las colillas de los canutos. Y esos árboles, tan esbeltos que parecen que tienen anorexia...

El paseo, donde se conocieron mis padres... sólo por eso para mí es (¿era?) el mejor sitio de Carmona, sitio que, más de una lágrima habrán derramado las personas mayores, lágrimas que ni podrán sentirlas las tierras del antiguo paseo... sino que se las traga el aparcamiento y lo inunda, hasta cuando quieran las fotos (y nosotros) recordarnos cómo era ese lugar.

Donde no existe el tabú...

Viajar por lo desconocido, tendernos al sol frente a una mágica puesta de sol que certifique lo que hablan nuestros corazones; hablar y escuchar, escuchar y ser escuchado. El abrazo, manto que ampare nuestras penas en momentos de tormentas que lloran lágrimas de los ángeles, que aparece y se convierte en sol y nubes de desasosiego. Tan clarividentes como tus ojos que tienen el color del estado de ánimo del momento. Desaparecer y detener el tiempo, mirarnos durante horas, llamar a la casa del tacto y exponerle nuestros deseos de ser acariciados, de ser levemente susurrado diría tu oído que siente como las rugientes olas hoy no existen. Apaciguadas como tu serenidad transmisora en las horas apagadas. Esperar, que siempre aumenta la dosis de amor entre dos cuerpos que se quieran. Buscar mariposas y comérselas, sentirlas dentro y actuar en consecuencia: decirnos te quiero...

Los años como caramelos

Sentado en el sofá, ahí, menuda tan poca cosa que se inquieta por todos los rincones del pequeño pero infinito asiento. Todas las posturas que adquiere llevan una dosis de desparpajo y flexibilidad que vamos perdiendo con los años. Casi no te mira, prefiere soñar con los anuncios de televisión o incluso con el hoy casi desdeñado documental biológico donde las plantas hacen la fotonsíntesis en varios segundos de cámara veloz o donde un águila atisba y divisa en las alturas cuál será su próxima víctima. Tal vez unas animaciones le lleven al éxtasis. Su único vicio: el juego; jugar a pegar estampitas, a la Play Station, al fútbol en la calle, a no estarse quieto y todo el tiempo para no pensar, para no preocuparse más que en si sus amigos Sergio y Felipe podrán o no venir a su casa a soñar en algodones de la edad de caramelo.

Decía Neruda: "En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta". Y qué cierto que es eso pues pasan los años y uno va perdiendo el niño que lleva dentro; unos conservan aún el aroma de las tardes fuera de la escuela jugando en el portal a la pelota, al tejo y al escondite que suele aparecer en tardes de aromas de cafés con amigos y de cuartel de cielos lluviosos donde hospedarse, otros, sin embargo, optan por cerrar con llave (que no olvidar) el baúl de Karina o bien porque tienen mucho trabajo y poco tiempo o tal vez porque ven en la infancia el peor recuerdo de sus vidas que a la postre suele ser el presente de la madurez.

Mientras mi sobrino, ahí, sentado y jugando a ser explorador de deseos, capturador de dulzuras, doctor para los disgustos de los mayores. Seres dibujados con lápiz de inocencia que alegran nuestras tardes que siempre tienen una razón para hacernos felices,que tienen el orgullo contaminante muy lejos todavía. Se hará grande y madurará, verá las cosas del día a día y las soportará de una manera u otra pero mientras es un niño, el futuro del mundo, el espejo de lo que fuimos e intentaremos colocarlo en el camino correcto para que nunca olvide que un día fue un renacuajo y que con lágrimas de cocodrilo sobrellevaba mejor sus disgustos, que temía por el hombre del saco y que terminará siendo al fin y al cabo (con pequeñas dosis de esfuerzo e inteligencia) lo que le bendigue la suerte.

Homenaje a los amigos

Un amigo en quien confiar, en el que apoyarte cuando las cosas no van bien. Uno que te escuche si te da por ser marujón un rato, un amigo que te dé sin pedir nada a cambio, uno que te llame cuando crees que no se acuerda de ti para salir de parranda con los demás amigos, uno que esté ahí aunque sea de afuera, que se cabree contigo y al día siguiente se olvide, que repudie completamente al orgullo que tantos lazos de afecto desata. Uno que te repita mil veces lo mismo y tú se lo escuches como si fuese la primera vez, uno que te invita a comer o a beber, que te felicita cuando consigues algo y él está pasándolo mal. Un amigo que te nombre en sus anécdotas, que brinde uno de sus cubatas con tu nombre como protagonista, que te defiende si hablan mal de ti. Eso es un amigo, de todo que hace todo por ti, de todo menos sexo, claro. Entonces no sería un amigo, jeje. Por eso, gracias amigo, o amiga, que también, existen por estar ahí. ¿Seré yo también un buen amigo?

¿¿Me da un chivito pa mi casa??

Empezé buscando por las casas más tristes del lugar como el que busca a la madre de Marco, sin ninguna gana y con poca esperanza. Aquella mañana me levanté motivado para seguir viviendo, pero no para buscar vivienda; no encuentro ni un ápice que ayude a propulsar la gasolina de las suelas de los zapatos para que al final acaben desgastándose de tanto buscar el hogar dulce hogar. Me hablaron del chincho, del chenchu y del chencho (véase etimología del lugar), también de una casa okupa frente al Bar Cochera (dicen que sin cucarachas...) también en la Cueva de la Batida, bajo unos naranjos la mar de apañaos que cobijarían de la lluvia, alguien me informó que en una tal Casa Briones se vive y se come la mar de bien pero que sólo es de "unos cuantos". Fui a una inmobiliaria muy entusiasmado pero con la cartera vacía y con la idea de hospedarme en la misma inmobiliaria todos los días cuando cierren...

Hay que ser conscientes de que tener casa hoy en día es cuestión de o bien tener suerte y que te toque un quinielón o por el contrario que papá y mamá te faciliten el camino, cosa más ranonable y frecuente. En el caso de mi amigo es chungo, no sé que va a pasar con él, le dan horror las viviendas de 25 metros cuadrados porque va a parecer un pollo asado dando vueltas en el mismo sitio de la casa de no caber, los precios suben como la espuma y los magnates de este circo de la imobiliaria no se dan cuenta que no tenemos casi ni pa llegar a fin de mes, aunque no se fume, aunque no se beba, hay muchas cosas fundamentales e imprescindibles en la vida que hay que pagar y no todo el dinero del sueldo debe ir destinado a la vivienda, ¿qué se creen? no sé quien tiene la culpa, pero así no llegamos a ningún sitio y acabaremos todos (los desafortunados) echándonos a la calle para protestar... pero además para vivir en ella, ¿sino dónde? como no sea en la casa de Dios.... y hasta ahí te cobran en misa.
Nota: no es mi caso ni esas ninguna de mis casas. Y aún no veo el momento de abandonar la casa de mis padres. Soltero y sin compropiso, vaya...

Conoce a María Pía

Como si 10 años tuviese, Maria Pía, una italiana que conocí hace 4 años amiga de mi hermana, aguanta el ritmo desenfrenado de la vida sobre una silla de ruedas por un problema en los huesos.

Es una mujer de 24 años encerrada en un cuerpo de niña que el destino se encargó de hacer cruda a la realidad (que injusta esta puta vida con la gente buena). Comer, beber, vestirse, asearse, escribir, todo, absolutamente todo es una odisea de sus padres o su hermano o incluso para ella misma para conseguir un mínimo movimiento que aparece (en los dedos) a golpe de suspiros. Para ella los mejores premios están en que las tareas diarias personales se superen de la mejor forma posible, sin sobresaltos y con el menor esfuerzo para ella o su familia. Su bondad y seguridad contrasta con la pesadumbre y desconcierto de la gente que la ve por primera vez pero que no conoce la persona tan increible que es Maria Pía, con una grandísima inteligencia (está acabando carrera de idiomas) una fuerza de superación increible por hacer cosas que otros verían imposible o dificil.

Me supera la voluntad, la perseverancia, la inteligencia, todo, me supera Maria Pía, tanto que me emociona porque me alegro que dentro de su problema esté tan bien dentro de lo que cabe. Lo psicológico es muy importante y ella es fuerte, lo sé. Ha pasado por serios problemas, el último no hace mucho, pero lo superó también, porque sí, porque tiene que ser así, porque al fin y al cabo, la vida es bella y justa a veces también dentro de lo malo, así es como se ve la vida mas bonita, superando obstáculos y creando admiración vaya a donde vaya, o quedándose en casa. Rincón que visité y donde aprendes de la vida, maduras un poco porque sí, porque hasta que no ves situaciones de este tipo no entras en razón, no lo meditas, verlo desde la barrera es no tener el sentido del tacto encendido. Así es precisamente como te das cuenta de lo que es todo, de donde somos, para qué venimos y a dónde vamos y también, de darse cuenta que la vida hay que aprovecharla al máximo a pesar de los pesares y que los pequeños problemas de la vida, las discusiones tontas del día a día, los enfrentamientos por política, deportes, orgullo, las dudas, no son más que eso, tonterias, jilipoyeces y ya está pero a gente como esta amiga italiana hay que aplaudirle, animarla a ser fuerte siempre (aunque poca falta le hace).

Pues sí gente, tan inteligente que también es matricula de honor en la carrera más bonita que puede haber: la de ser una bella persona.

Saludos.

A propósito de escritores de Carmona...

No tuve la tremenda suerte de conocerlo en persona. Me cogió en plena niñez, yo ignorante de su ausencia y presencia por las calles de Carmona, jugaba a pasar las horas imaginando islas de juguetes, quizá alguna vez me cruzase con él, pero nunca podré saberlo.

Se nos fue del mundo cuando yo apenas sabía pronunciar palabras en el Scrabble de mi vocabulario. Su infancia y madurez fueron duras porque le tocó vivir la guerra de otra forma (pero también desagradable) que otros campesinos o personas del pueblo que fueron repercutidas directamente con ríos de sangre y días nublados y sosegados de nubes de polvo de nublaban las mentes coherentes que dominaban las riendas del país. Tuvo, sin embargo, la suerte o desgracia, de estar en la cima del Correo de Andalucía que también le creó problemas, pero consiguió librar su sabiduría y plasmarla en blancos folios de emociones que compartir con los demás. Cogió el toro por los cuernos y creaste, a duras penas, El Cuajarón, encontró su modo de encauzar una obra extensa y de qué forma: ganando el premio Nadal. Su poesía no pasa desapercibida, son letras cargadas de sencillez pero a su vez belleza y riqueza literaria muy rurales que hacen llegar sin duda al corazón de quien las lea, porque es una poesía para todos y no para unos cuantos. Se acordaba de todos: de sus amigos de juventud, de los pobres, de los campesinos, de las mujeres, o de la cal, en definitiva de lo que necesita el mundo leer y sentir porque la vida es todo eso, lo demás son ramas a las que se llegan por circunstancias. He tenido, eso sí, la tremenda suerte de leer algunas de sus obras y creo que fue un grandísimo escritor, no solo para Carmona, sino para la literatura y su Club de los poetas muertos.

En este poema me basé en tantos comentarios de Requena hacia este oro blanco que era chupado por los niños cual si un caramelo se tratase en época bélica de Guerra Civil y de hambre posterior.

La cal es un lujo de los pobres

José María Requena

Ahora sí, lo veo todo claro,
me siento protegido
en tus curvas estrechas.
Tu vientre es níveo
y tus ojos celestes.
Te siento respirar
como balcones ebrios de geranios
que, en relieve, como tus pechos son,
danzan, y se estremecen.
Alba perdura tu sangre antiquísima
latiente entre paredes
y alguna grieta
de cuando el pretendiente sol te quiso.
Tan guapa aún, tan guapa,
ejerciendo de sendero plateado
de propia luz, luz blanca
que lleva a otro tipo de libertad
más despejada y menos estrecha
que tus calles calcáreas.

Luego los que leímos su último poema en vida, seguramente, nos estremecimos por la belleza pero a su vez por lo trágico de su mensaje; nos decía que se iba pronto y cierto fue, echaste tu alma a rodar por la ladera y te encontramos, Jose María, y te encontramos...

POR LA PUERTA GRANDE DE LA

VIDA

Saltan al campo con la mentalidad ganadora de los campeones. Cada partido: una historia en la que la derrota es una broma de mal gusto entre los presentes. La vida es punto y a parte durante los 90 minutos que durará el encuentro. El escenario, quién lo diría, no es verde esmeralda ni otro que se asemeje al pistacho, es un blanco calima que se extiende a lo largo y ancho del terreno de juego que se hace llamar "La gloria". Un sonido celestial ambientado de violonchelos, contrabajos, pianos y liras formaban ternura en los prolegómenos de la disputa en el cielo de juego. Las pancartas eran sustentadas por los ángeles serenos y sonrientes que por allí merodeaban con el constante aleteo gracioso que tienen las mariposas. El tifo principal rezaba: bienvenido. Al campo, entraban jugadores que vestían atuendos de la época de los sesenta o setenta. Otros más recientes. El público, clarividente, fílósofo con las cosas buenas de lo que fue la vida y bondadoso como ninguno aplaudía a ambos equipos que al fin y al cabo amenizarían un simple encuentro de fútbol y por tanto se perdía el calificativo de contienda o combate; las lizas no son para nadie, pero menos para las alturas en las que la palabra mal es el peor demonio que puede existir.

Con todos los protagonistas en el campo, uno brilla por su ausencia, pero una ausencia momentánea. Se sabe, se siente que un jugador está presente y en cualquier momento saldrá por el túnel de la vida hacia otra vida mejor en el campo de "La gloria". Es el nuevo fichaje: Antonió José Puerta Pérez, sevillista de cuna, entra en el campo con la misma fuerza que lo hacía en el Sánchez-Pizjuán, extrañado, pero a su vez feliz y protegido por toda una grada que ha hecho de su nombre un clamor. Un clamor que se ha hecho leyenda, ídolo, mito en la tierra, que dejó legados con sólo 22 años pero que serán seguramente muy bien aprovechados. Deja unión en los equipos de la misma ciudad de Sevilla (al menos de momento y ojalá que para siempre, porque no todos tenemos la misma mentalidad bondadosa) deja un hijo en el vientre de su novia(seguro que saldrá futbolista, y ese lucirá el número de su padre, el 16). Entra en el campo sin afeitado, con esa perilla de super mosquetero que ataviaba su faz cada domingo en los campos y estadios de fútbol, con algunos dias de más sin afeitar, con la sensación de perder color, pero manteniendo su calidad, su regate, su fuerza como nosotros mantendremos su recuerdo vivo por los siglos de los siglos. Todos los miran entusiasmados, es de un equipazo, del mismo que ese hombre que ahora le da un abrazo en el centro del rectángulo de juego: Pedro Berruezo. Se fueron casi de idéntica forma en dos épocas bien distintas con 30 años de margen y ahora son historia del sevillismo muy presente. Puskas, con algunos kilos de más, Foé, Juanito cuyo espíritu visita demasiadas veces el Santiago Bernabéu... todos aplauden, vitorean y le entregan las llaves de la que será su taquilla a partir de ahora. En el palco de honor, todo un señor: Don Ramón Sánchez-Pizjuán y Muñoz, el mismo que ha pagado su cláusula de rescisión (qué egoista, Don Ramón, qué egoista...), precisamente cuando renovó con el equipo de Nervión, su barrio, para seguir luciéndose en el lugar que lleva el nombre del primero, su campo.

Se nos ha ido, pero no su recuerdo, sus goles, tan importantes algunos, su forma de expresarse, tan sevillano él, tan maduro a su vez para su edad, pero no se nos irá una cosa más importante: lo que es España cuando se solidariza con lo que pasa en un lugar y a una persona: una piña, algo tan bonito como importante en los seres humanos,(también con nuestra letra personal e intransferible Ñ) coño!.

D.E.P. PUERTA, LA ZURDA DE DIAMANTES.

Colorín, colorado, el color por mi observado

Cogí el color rojo pasión en algún momento de mi vida como el que coge un vaso de agua y me lo bebí para siempre inmortalizarlo en mi baúl de los recuerdos particular; sería de algún vampiro que se escapase de Transilvania y me visitase para darme el cáliz del sentimiento. Aquí nada tenía que ver la teoría del color, las reglas dejaron de existir y el color adquiría forma propia. La luz que mis ojos quisieron absorber se llamaba rojo, sin síntesis alguna.

El color está en todo lo que forma parte de nuestros momentos. Cada instante tiene un color, que nosotros queramos darle. Todo proviene del estado de ánimo que tengamos y la época del día o del año en la que estemos. Levantarse y ver las cosas de color oscuro no es extraño, y no por la poca luz que pueda haber aún de madrugada y por tanto, de noche, sino por el desánimo de tener que afrontar un nuevo día, pero quizá haya un hilo de luz que nos impulse a levantarnos con más luz que la que suministra Sevillana Electricidad.

El verano cálido, el frío invierno, el apagado otoño, la colorida primavera. Tópicos todos de lo que por regla general se entiende la percepción del color por estaciones. No siempre es así. Además una cosa es cómo se ve uno mismo y otra cómo vemos a los demás o lo demás. Sino que le pregunten a Los del Río y su: "Sevilla tiene un colóoooo especiaáaaa" siempre encendida la ciudad. Momentos así que ayudan, qué curioso, a darle color a nuestra vida, aunque sea por momentos. La abeja maya nos recordaba que "en un pais multicolor..." nace cada uno con un color tanto físico como perceptivo.

A la larga, los colores se alteran y pueden pasar de ser bien vistos a ser desagradables y nos aferramos a los epitetos de los mismos: "Saber que se puede,/ querer que se pueda/ quitarse los miedos,/ sacarlos afuera,/ pintarse la cara color esperanza,/ tentar al futuro con el corazón". Los impactos de nuestra visión vienen cogidos de la mano de algún color con el que mestizarse y llamar a la puerta del corazón para que nos abra la careta de la alegría o de la tristeza. El color es poesía, sino que le pregunten a los poetas y a los cantantes: "Azul, porque este mar es azul como el mar, azul!" o ese famoso: "verde que te quiero verde" de Federico García Lorca.

Qué seríamos sin el color.

Éxito

No hay nada más placentero como culminar con éxito algo que te habías propuesto. Desde pequeños, siempre avispados en los temas competitivos, nos proponemos unos retos y unas metas, con nosotros mismos o con otros amigos o familiares. Muchos, por desgracia, perecen en el camino, otros, por el contrario, son conseguidos a golpe de pasos que siembren lo ansiado. Todo me lleva a una frase del gran genio que inventó la bombilla, Thomas Alba Edison, cuando le dijeron que por qué fracasó tantas veces para llegar al final: "No fracasé ni una sola vez, ocurre que fue un proceso de 2.000 pasos".

Muchas veces no fracasamos, son sensaciones, pero no hechos que constaten que algo pueda llamarse fracaso. No hay que dramatizar si el camino es duro, la vida es una sucesión de pasos en la que al errar en un momento dado se ha de tomar la experiencia como una lección y no como un fracaso y hay que levantarse si la caida fue considerable. Y es que el éxito o el fracaso no depende de las circunstancias, sino de tu actitud sobre ellas. Alcanzar el éxito, al fin y al cabo, conviertiendo cada paso que damos en la vida en una línea de meta imaginaria y a su vez cada meta en un paso bien grande, para así que la gloria sepa mejor al aspirar los humos del éxito.

Podría poner como ejemplo lo que está viviendo el Sevilla FC, tanto triunfo a consecuencia de la perseverante constancia en el día a día que lo ha llevado a límites insospechados en un principio. Todo, paso a paso, y sabe mejor. Acostumbrarse a las mieles del éxito es engañoso; además de alegría y buenos presagios de que todo va por el mismo camino puede pasar que de buenas a primeras una inesperada situación nos plante en la superficie de nuestro planeta Tierra y nos baje de las nubes. Por eso qué mejor que vivir con ilusión de que un día superaremos algun reto con éxito y nos plantearemos otros, y así continuamente porque la vida, ¿qué es la vida al fin y al cabo sino eso?, la vida es ilusionarse con el día a día e intentar ser mejores en lo que nos proponemos o retomamos, como autosatisfacción o lo que sea. Y si hemos llegado hasta aquí y estamos vivos, amigos mios, creedme, es todo un exitazo.

Si ya encima llega el éxito de las pequeñas cosas, bienvenido sea a cualquier hora...

La playa de los mensajes

Tras levantarse de la cama, María sabía que las horas no iban con ella, y que ese espacio oscuro donde se desnudaban las almas estaba repleto de luz cual si un faro iluminara la plácida y enorme playa que desemboca en las arenas del amor. Él lo sabía, estaba tumbado con la traquilidad que le daban los ecos de las caracolas que anunciaban paises de inagotable arena: desierto ocupado completamente por dos personas:

-No te vayas muy lejos- Rogaba él mientras la observaba ir.

-Descuida-

La cama adquiría forma de toalla humedecida por las sales de los sudores que nos recuerdan a la bendición de las olas que nunca cesan; pueden ser mayores, más rugientes, débiles e incluso insonoras y ausentes de forma pero todas están ahí rozando los pies de los enamorados que vaticinarán combates de miradas a lo largo de ese inagotable paseo marítimo que es la vida. La profundidad del mar hecha brisa y luz, algas que aún encendidas volverán a la superifice a sacar entrada para el espectáculo del beso salado. Habrán rocas en el camino hasta el espumoso final, habrán tormentas que librar en alta mar pues el mismo amor esconde en sus entrañas minutos de desasosiego, pero siempre aparecerá el horizonte del nuevo día que nos lleve al destino insospechado y si no se llega es porque quisimos hundirnos, al fin y al cabo buscando en el interior otro amor que viniera. A veces mejor dejarse llevar y que nos lleven las olas a donde quieran.

María se levantó y cuando regresó comprobó que a fuego dos palabras vibraban en el suelo: eran te quiero y aunque el agua barría el arduo momento, grabado quedaba, como consciente de que el amor es algo más que un tópico o una palabra que elevar para que la conserven los Dioses o para que se quede susurrada en el viento que no lleva a corazones.

(ni soy yo, ni mi familia, jeje)

Donde el tiempo se detiene

En el centro de la imagen: tú, con 7 años menos, más pelo, una cara angelical (como si los años dictaran sentencia de la amargura de las situaciones que no se desean) que transmite alegría al resto de personas.

Tu primo, tu tía, tu perra, tu sobrino..., todos están ahí más jóvenes y todos ingorantes de su futuro y de todo lo que les queda por ver llover y cantar bajo la lluvia o lamentarse entre las esquinas de las habitaciones. A todos los ves con buenos ojos, porque si estuvieron en ese papel que ahora provoca sentimientos y recuerdos es que un día te importaron.

La mirada, felicidad que contrasta con el momento que se coge una fotografía por los lados cuidadosamente para no dejar huella.

Es algo de añoranza del pasado pero también buenos recuerdos que invitan a seguir buscando momentos peculiares y felices con los mismos, si puede ser, o con nuevas personas que entraron un día en tu vida sin apenas darte cuenta. Casi igual que se esfumaron aquellos que ya no ves, o que tan solo ahora dices hola y adios. Tan paradójico como decir que ver una foto de momentos que vivistes es tan alegre como triste. Buscamos en las fotografías aquellos que ya no están con nosotros y le rendimos más atención de la normal, como preguntándonos dónde están y por qué se fueron.

Todas permanecen intactas, todas, y les roban un instante al túnel del tiempo y el pasado se hace presente. Presente como la vida misma. Esa que nos dice hola, qué tal y nos abre las puertas de nuevos flashes que iluminen nuestros ratos más felices.

Juguetes rotos

Recordaba así, como un día que te despiertas y crees haber obtenido lo que hoy llamarías el don de la razón, el fragor de la batalla de juguetes con 6 años; aquél Cinexin que entonces era el aparato más iluminante que haya presenciado en mi vida podía obervarse en apenas diámetro que un ojo pueda caber pero era lo más y ese ruido que acampañaba el motor del carrete que llevaba la felicidad a la cara de un niño, aún ignorante del futuro venidero en la tecnología.

En otro día de aquellos, de olor acaramelado y responsabilidades nulas, un coche tipo Peugeot 406 con el tamaño de un mechero gateaba las paredes calcáreas de la Calle Real mientras por el otro lado de la acera escuchaba la llamada de una voz dulce de mujer ordenando el regreso: era mi madre, y sus deseos, ordenes cumplidas... a duras penas.

No había malas caras a nadie, solo al vecino amigo con el que te peleaste jugando a tirar penalties en el Bar Tota y un rato después regresabas adonde se quedó. Estaba más sucio que limpio durante el día y la antiquísima pero a la vez añorada casa de patiovecinos era un punto non grato para un niño loco y ansioso de juegos.

Otra vez la llamada de una madre desesperada para subir. Los castigos se hacían puentes levadizos de horas con las que imaginar superhéroes o la magia del fútbol.

La casa donde vivía era un hermoso escenario donde 3 primos solíamos hacer breves teatrillos en los que cobrábamos 5 duros (25 pesetas) a cada tio, tia o primo mayor que asistiera (casi obligados por cierto).

El patio: las macetas. Los geranios, las rosas de colores, aquella palmera que llegó a ser más grande que yo, aquél grifo donde tantas veces fue absorbida el agua del agotamiento de un niño que juega sin cesar. El cuartillo que aguantaba en pie, la cuadra de los pájaros que ponían sus pequeños huevos ante mi asombrada mirada. La azotea tapada por piedras centenarias. Las horas que pasaban en la entrada de la casa casi a duermevela. Gracia, aquella mujer mayor jorobada que vivía en una casita dentro con su pozo que tantas veces imaginé su profundidad con el sentir de algún objeto lanzado a la oscuridad. Aquella pobre Gracia (q.e.p.d) que tenía pavor a las tormentas y cruzaba el patio a pasito lento buscando a mi tia para sentirse amparada. Escalera de juegos que daba a mi casa, nuestra particular resbaleta que dominábamos a la perfección con malabares improvisados ante el temor de nuestras madres. Bañera de chapa en el centro del patio, la manguera por ducha particular, tarde de verano de julio, 5 de la tarde, no cabía 1 pero cabíamos 3 y allí nadábamos nuestros 3 particulares largos y nos hacíamos ahogaillas y eramos los más felices. Los avisperos en las tejas (cayó uno en mi cabeza en una ocasión). También los enfados de mis tias, los de la vecina que dábamos portazos en la cochera con la pelota por cierto repleta de tomates, los churretes en las paredes calcáreas recién dadas del zaguán, ese zaguán tan fresco incluso a la hora punta de calor. Los techos con troncos de madera. La casa centenaria de 1905. Carmela la del puesto de chucherías aguantándonos a todas horas. Mi abuela en el triste mundo del Alzheimer. Los juegos con mi hermano de la cabeza de una botella cortada y un globo con una gomilla para lanzarle garbanzos o chinos a las lagartijas y los sustos que me daban mis hermanos... casi ná.

Es ahora, alzar la cabeza y retroceder en el tiempo: !17 años ya! ¿qué está pasando? se echa de menos aquella humilde vida pero tan rica de hechos. Tantos momentos, la familia junta, nadie había dicho adios a la vida. Echo la vista atrás y resulta que aquello se llama infancia, la niñez que un día se evaporó no sé cuándo y cómo pero me dejó huérfano de chapitas con las que jugar, de estampitas con las que cambiar, de baños con mi prima en el patio, de...

¿Me puede dar un vaso de agua?

Bebiendo antes un trago de agua no pude evitar el pensamiento de que este elemento básico y tan imprescindible para que haya vida un día nos deje plantados como castigo al desorden que tenemos en nuestra habitación de la vida que es el medioambiente.

Nos tomamos a guasa este hecho, pero pasará, no sé cuando, no lo saben ni los científicos que erróneos todos proclaman una cercanía diferente de la fecha que aguará nuestra hidratación para convertirla en sequía. Será un generación posterior a la nuestra, no sé si la siguiente, quizás 2 más, o mejor 10, pero pasará y aunque todos tenemos ese orgullo egoísta que nos impide pensar en el futuro apenas podríamos, todos, pasar a formar parte de la solución además del triste problema; la contaminación es una realidad que afecta a todos por igual. Tenemos aquí en España la tremenda suerte de no sufrir los huracanes tan enormes que sufren el los océanos americanos y asiáticos pero, por el contrario, sufrimos cantidad de sequías y estamos en proceso de una acción natural llamada desertización. La prueba es el fuego del verano, pues ésto va a peor, seguirán elevándose las temperaturas para dar paso a mayor evaporación del H20 y escasez del dichoso elemento químico. Tenemos la atmósfera como diría mi madre que tengo el cuarto: echo un asco. Y esta capa tan fina del gigantesco mundo, que viene a ser algo aproximado para hacernos la idea como una capa de barniz en una puerta irá aumentando debido a que lo nocivo del sol que debería ser expulsado al espacio cuando ya ha estado en nuestro ambiente se queda entre nosotros, es decir, la capa aumenta y seguirá así y si no se agrava es por las estaciones. Cada vez más los efectos son más devastadores y pasan cosas que los propios científicos no pueden explicarse: como un gran tornado en Brasil o una rotura gigantesca de hielo en el ártico como síntoma del deshielo. Lo peor es que irán desapareciendo bichos (nosotros podríamos ser los últimos, o uno más) y emigrando cual pajarillos que cambian de hogar en tanto se alteran las temperaturas tan extrañas a lo que están acostumbrados. En algunos lugares arderá el suelo y en otros congelará los pies, pero la estabilidad irá desapareciendo. La misma tónica de siempre irán dando paso a un proceso final de una nueva etapa de la vida que originó el Big Bang. Y a ver si entonces Dios nos ayuda, pero pensándolo bien, Dios no tiene la culpa de lo que está pasando, sino nosotros, los que vemos en el petróleo como la única solución para combustible en el transporte o los gases industriales como la mejor vía de escape para seguir viviendo. El mismo dinero que ayuda en la vida, nos matará por culpa de quienes defienden este veneno para llevarnos hacia el fin de la existencia hasta que otros seres nazcan y averigüen que en el año 2000... o 3000... y pico acabó esta aventura llamada edad moderna de nuestra vida.

Hasta que quiera el Apocalipsis.

El fútbol es así...
Antes de nada, me gustaría transmitir mi más sincera enhorabuena a mis amigos y conocidos madridistas, que ansiaban ya un título tan obligado en el seno del club blanco. Lo han conseguido y yo me alegro, porque su felicidad es motivo para alegrarme yo también.
Qué decir de mi Sevilla FC; cuántas alegrías nos ha dado esta temporada. No somos conscientes de lo que se ha hecho. Quizás tenga que pasar una década o más (Dios no lo quiera) para tomar la realidad pasada como algo grandioso como las dos copas consecutivas UEFA, nuestro Cáliz, la copa que cambió nuestras vidas. Hay que seguir así, nos hemos malacostumbrados a ganar y hemos de seguir al menos buscando finales y posibilidades de conseguir títulos para consagrarnos. Hay que seguir una política de fichajes que vaya desde el desconocido que promete al conocido consagrado en el estrellato ahora que se puede, ahora que quieren venir al mejor club de Sevilla, de Andalucía y, actualmente, del mundo, por 9º mes consecutivo.
http://www.iffhs.de/?10f42e00fa2d17f73702fa3016e23c17f7370eff3702bb0a35bb6f28f5351d
Se han conseguido logros que nadie pensaba que podríamos luchar, no tan siquiera acercarnos. Este equipo ha hecho en dos años lo que no pudo hacer en 98 anteriores (solo el año que se ganó la liga se parecería) aunque, como dije en el post anterior, esto es fruto de la siembra 100 años anteriores.
Hemos educado estrellas y consagrado a otras, hemos puesto patas arriba el Sanchez-Pizjuán en cada jornada, se nos queda pequeño para disfrutar del equipo en la novedosa Champions League, que vamos a poder disputar por SEGUNDA vez en nuestra historia. http://www.lfp.es/ (véase el palmarés de la liga: año 45/46, campeón de liga, por lo que al año siguiente jugó la antigua Copa de Europa).
Lo de los títulos europeos es pa "fliparlo", yo he tenido el gusto de ir a una de las celebraciones y no tiene precio ver tanto gozo por un escudo, una bandera y unos colores y siempre respetando, o mejor dicho, olvidándonos del otro rival de la ciudad, como ellos "hicieron" cuando ganaron la Copa del Rey hace dos años, que bastante ha tenido con lo que ha tenido.
En realidad, entre tanta opinión y orgullo del equipo de Nervión, en este post quería hacer referencia a ciertas cosas: no hay justicia en el fútbol español, no es algo que no se sepa, ha ido ganando fama de corrupta sobre todo en lo concerniente a los temas arbitrales que son preocupantes y es que en una liga que ha sido tan disputada y que en la última jornada haya hasta 3 equipos luchando por el título dá que pensar que tanto unos como otros salen perjudicados y beneficiados y que pueden decantar un título pero yo, que he tragado mucho fútbol, sé de buena tinta, como aficionado, que al Real Madrid han beneficiado más que el FC Barcelona: no tengo dudas. Son cosas descaradas (tanto que dan un título)y hay que tomar cartas en el asunto:
¿Acaso es normal que se amenaze a un árbitro y desde entonces el equipo, que no hacía casi nada y que lo que empezaba perdiendo lo perdía ahora lo remonte todoy de forma épica?¿Acaso es que con un juego racanísimo se llegue a donde se llega empapando otra vez de gloria a la diosa Cibeles? ?Acaso es que el Señor presidente del máximo organismo internacional de fútbol, esto es, EL MANDAMÁS EN EL JODIDO FÚTBOL, ha hecho lo que le ha salido de su pepinillo para que ciertos jugadores jueguen el último partido de Liga sólo porque es socio de ese club creando el odio y un ambiente de discordia contra Europa y su presidente futbolístico y un clima peligroso en cierto pais africano?; y eso que favorecía al Sevilla por permitir a Kanouté (claro que si Diarrá no existiera, Kanouté no viene, eso va a misa) que estuviese presente el la última jornada liguera frente al Villarreal de Mauricio Pellegrini, pero como todos vimos sólo sirvió para crear polémica, yo, de verdad, preferiría que el jugador se hubiese quedado con sus paisanos, aunque hubiese marcado 3 goles al submarino amarillo.
¿Así es como se enseñan los valores a los niños? ¿Así? ¿Dándole el premio de mejor jugador del mundial a uno que dá cabezonazos empleando la violencia en lugar de la palabra, DE LA CLASE, LA ELEGANCIA, que tanto le caracterizó como futbolista? No hay justificación, señores, ni por el pésimo partido que realizó el señor Turienzo Álvarez en el partido Racing-Real Madrid ni por la poca educación del italiano Materazzi para picar a Zidane,pero hay cosas que hay que aclararlas, ya que ciertos medios "desinformativos" tales como son Marca, As, Cadena Ser, etc, etc, se dedican solo a pintar su casa del color de la prepotencia y el poder y desentendiendo a sus cegados súbditos del resto del panorama futbolístico español.
¿Corrupción en Italia? pues en España la hay también. Y el tema de los árbitros es mejor no profundizarlo, porque a veces uno quiere creer que se equivocan, pero es otras son descarados. No creo que si lo hacen aposta duerman tranquilos pero se han llegado a apartar a árbitros y a quitarle la internacionalidad por no favorecer los intereses de los clubes de los mandatarios del Comité de Árbitros.(http://www.as.com/articulo/opinion/dasopiA00/20070616dasdaiopi_1/Tes/)

Nada más, de todos modos, no servirá de nada, pues los madridistas no entienden estas cosas, que son verdades, lo digo porque yo no gano nada escribiendo ésto pero es que hay cosas que hay que aclarar; aclarar el oscuro silbato y el oscuro traje que lucen los dirigentes que optan por lo fácil para conseguir lo dificil. Además, de forma impecable, con el dinero de por medio.
Haciendo lo que les dá la REAL gana y poniendo en entredicho la profesionalidad de los altares del fútbol español, pasión de multitudes, una pasión que cualquier día irá apagándose de tantos virus y troyanos que andan sueltos por las entrañas del sistema futbolístico-arbitral.
En el deporte, limpieza, que los trapos sucios se lavan en casa.


Pdta: la foto la he montado yo mismo, jeje, para que veáis que el fútbol no es más que eso, un deporte para pasarlo bien y dejar rencillas aparte. Pues yo mismo hago una instantánea graciosa contra el Sevilla.

Kanouté solidario
Frédéric Kanouté, franco-maliense de habla francesa hospedado en la capital de andalucía para ofrecer su fútbol a los amantes del Sevilla FC, para el deleite de los que podemos disfrutarlo. Un tipo tranquilo, hijo de pobres, profundo devoto de ideas religiosas y humilde como ninguno, que llegó con el cartel de desconocido y por el que pocos daban un duro. Cada gol que marca, lo celebra mirando al cielo para, como él dice, agradecerle a Dios la suerte que tiene.
Pero yo no quiero hablar del futbolista, sino de la persona. Frederic tiene lo que se puede decir lo que muy pocos jugadores tienen: SOLIDARIDAD, GENEROSIDAD, EMPATÍA MATERIAL hacia el 3º mundo, sin pedir nada a cambio y creando escuelas en Mali para que los niños puedan estudiar. (www.kanoute.com).
Y es que este lánguido pero habilidoso delantero un día decidió regatear a la avaricia y disparó contra la barrera del 3º mundo para luego buscar con la pelota huecos para servir tantos goles como colegios.

Ojalá existiesen muchos jugadores así. Por no decir todos. Ojalá se crease una condición cada vez que se creara un contrato futbolítico millonario que dijera que un pequeño porcentaje de ese dinero desembocara en las oxidadas arcas de la pobreza. Así de fácil, igual que a los humildes nos "chupan" el dinero los de Hacienda, que a los ricos se lo "chupen" de otro lado.
Él, sin embargo, no espera a que le quiten algun pico de la millonada que cobran... él sencillamente lo va ofreciendo.

Una estrella en el campo pero sobre todo... de la vida.

La historia del Dios del fútbol

Me impresiona de verdad la historia de un mito viviente de la historia del deporte balompédico: Diego Armando Maradona. Pero no me impresiona solo por su fútbol, que era buenísimo, sino por la burbuja en la que se ha visto Diego desde que nació hasta nuestro días, y no precisamente por estar digamos ausente de la muchedumbre, sino todo lo contrario: los elogios, las alabanzas, las locuras con un balón en los pies, sus palabras, su excentridades, todo y más ha hecho que Maradona sufriera una presión mediática directa de la cual no solo no se recuperó, sino que día a día, años después de haber dejado el fútbol profesional, ha ido agravándose.

El "Pelusa" "es" un Dios, pues tiene un grupo de súbditos y creyentes que con no sé qué filosofía o fe rodean a esta divina figura del siglo XXI. Es un Dios terrenal que precisamente por eso sufre todo lo que le nombre. Es un Dios, pero hasta hace poco drogadicto y ahora inmerso en problemas con la bebida, obesidad y locuras de remate manifestadas en hechos y palabras. Me dá pena realmente este hombre. Él no tiene la culpa de lo que le ha pasado. Es una víctima de un chico de barrio marginal de Argentina al que un día le arrebataron la humildad mostrándose tal y como era. Un genio y figura que ahora va por el mundo malmetiéndose en lugares donde le malmetieron. Ahora es prisionero de otros que no lo ven como un Dios. Perdió su infancia, perdió su familia (pero por suerte no el cariño de sus hijas) y perdió ser un verdadero Dios limpio de condenas... aunque pensándolo bien, los dioses son los que mas sufren los martirios a los que fueron expuestos. Quizás por eso sí sea un Dios.

El viejo barrio de Nervión
Recuerdo cuando de pequeño mi hermano y yo jugábamos a las chapitas de fútbol y yo veía ese juego como un juego descubierto del que nunca me desprendería. Estas chapitas contenían las cabezas cuidadosamente cortadas y presionadas hasta el fondo del interior de la chapa de los jugadores que poco a poco iban saliendo en los cromos que mi hermano compraba.
Fuimos adquiriendo poco a poco los cromos del equipo que día a día nos ha ido enamorando cada vez más: el Sevilla FC. Como si de una secta se tratara, seguimos a los pies de la televisión continuamente qué transcurre por los aledaños del Ramón Sánchez-Pizjuán o dentro de él. Y sin recibir nada material a cambio, pero sí mucho sentimentalmente.

Atrás quedaron las chapas de Anton Polster, aquella temporada 89/90 cuando consiguió la friolera de 33 tantos él solito. Aquellos Manolo Jiménez, Rafa Paz, Bengoechea, Zúñiga, Carvajal, Salguero y el otro gran portero (en referencia a Andrés Palop) que ha tenido, según la historia y mis recuerdos este equipo: Dassaev. Tendría 6 años pero ya sabía lo que era que once jugadores en manga corta corriendo detrás de una pelota enamorasen tanto con el sentimiento que le ponían a jugar como un equipo y con más humildad y menos dinero que ahora. Algunos siguieron algunos años más en el equipo y los recuerdo con añoranza. Más si cabe, hoy en día gracias a Sevilla FC Televisión podemos recordar a menudo a estos jugadores en partidos de la época con su encanto.

Recuerdo que podíamos ver pocos partidos de fútbol, al contrario de ahora y que lo poquito que jugamos en competición europea sabía a gloria caída del cielo. Creo recordar partidos contra el Spartak de Moscú y el Steaua de Bucarest, no sé si amistosos o de Europa pero para mí eso era lo más. Insuperable. El rojo,mira por donde, también se convirtió en mi color favorito, seguramente a golpes de alegrías y disgustos de sentimiento sevillista y el campo, mi templo; el mismo campo que vivió muchas noches de sonrisas y lágrimas antes de ser disfrutado por dentro por mis propios ojos. Fue un partido de Copa del Rey, y el Sevilla FC jugaba contra el Real Oviedo de Jerkan, Jankovic o Bango. Ganamos 3-0 en mi primer partido y me llevé la impresión de los goles en directo de Polster así como un castañazo con un barrote de las gradas al levantarme para celebrar el gol. Oviedo que ahora tristemente sobrevive en el infierno de la 2ª división B a duras penas y con muchos problemas internos; su directiva enfrentada a las máximas peñas de la ciudad (dato confirmado por una amiga perteneciente a una de esa esas peñas). Y como en el Real Oviedo casi todo era y es triste, también era el equipo del malogrado Peter Dubovsky en aquellas cataratas.

Hemos (yo me incluyo, no se hace falta tener carné, como me han llegado a decir conocidos béticos que es necesario tener el carné como ellos para demostrar que uno es hincha del equipo más que el que no lo tiene. Hasta ahí existe la ignorancia) escalado poco a poco montañitas y paseado tránsitos. Marcó la presidencia de Cuervas que fue para mi impactante el hecho de traer a Diego Maradona. No era el mismo físicamente, pero era un fenómeno. Uno de los 5 mejores jugadores de la historia del FÚTBOL, jugando en el Sevilla FC. No nos olvidemos de Bebeto, de Davor Suker, de Bam-Bam Zamorano. La temporada 97/98 sería para el sevillismo muy triste. Nos arrebataron la estabilidad y nos mandaron a segunda, cosa que en el caso de que fuera otro club de Madrid o Barcelona (que no Español ni Atlético) jamás pasaría. Aún siendo el problema meramente económico. Descenso injusto, porque los que corren en el campo no eran Cuervas o Del Nido, eran Martagón, Rafa Paz, etc, etc y esos eran todos de primera división. Profesionales como la copa de un pino.
Ya a día de hoy se me quedan cortas las palabras para expresar lo que estoy viviendo con este club centenario del viejo barrio de Nervión. El de la mejor afición del mundo, sino pregúntenle por ejemplo ahora a Bilardo (http://www.orgullodenervion.com/content/view/144/35/) pregúntenle a Davor Suker o cómo hablaba también Toni Polster de sus vivencias con la afición (http://www.orgullodenervion.com/content/view/192/1/)Gente extranjeros que, aunque podrían olvidarse de todo esto, no lo han conseguido, y no solo eso, sino que lo van pregonando a los 4 vientos que en la "Bombonera" de Nervión hay una afición especial. Puede que parecida a la del Betis, pero jamás igual.

Ahora disfrutamos de los Kanouté, Daniel Alves, Jesús Navas, Andres Palop, etc etc, muchos de ellos descubrimientos del gran Monchi de la misma época de Maradona, Bilardo, Rafa Paz, etc... y los recordaremos mejor que a ninguno pues ellos son los hérores de la temporada pasada o, como me gusta decir a mi, son los que han culminado el trabajo de 100 años atrás. Porque el que siembra, recoge, como dice el refrán, y ha sido un regadío lento, pero fructífero.

Hemos ganado la UEFA, la SUPERCOPA DE EUROPA. Seguimos buscando finales, permanecemos como mejor equipo mundial por no sé cuántos meses ya consecutivamente y nos alaban y defienden personalidades y comunicadores de la talla de Jesús Alvarado (que dá con el punto exacto del córazón sevillista de los demás) Y aunque solo fuera una racha: BENDITA RACHA que estamos viviendo. Esto es historia, pero una historia de un libro que va pasando las hojas...Y NO TIENE FIN.

VIVA EL SEVILLA FC Y EL SEVILLISTA.

Perséfone regresa a Deméter (la primavera, vamos)

El invierno tiene un cita con su próxima apariencia: la primavera. La gente siente como la brisa que acompañan los rayos solares incita a los sentidos a reunirse en los parques abandonados y teñidos de soledad. Aún se resisten y yo, sin embargo, apresuro una visita espontánea a la Alameda de Alfonso XII, cuya fuente cobra fuerza para entregársela a sus 8 leones guardianes que resisten por los siglos de los siglos... a duras penas.
Es un deleite presenciar lo que el mundo nos pone alrededor; el mundo recobra color y se lo dá a la naturaleza a pesar de la soledad que recubre el ambiente aunque yo, me siento como en la gloria.
Helios expele su aliento templado y hace un pacto con las nubes altas que escasas programan un correveidile de vientos emocionados. Este aliento parece recordar a los sentidos que un estado de ausencia habita dentro de nosotros y pretende salir: es el sueño. Me permito una ligera tregua para mis ojos.
Bóreas adquiere la forma de Céfiro y todo se resume en un ímpetu que se convierte en una danza improvisada, cual si Domenico da Piacenza reencarnase una de sus obras danzarinas en unas desprendidas hojas tristes que cobran la silueta de un baile del Quattrocento.
No hay cosa más emocionante que estar en el sitio donde se quiera estar y presenciar lo que uno cree no merecerse: Naturaleza. Álamos, golondrinas, gorriones, .... nos recuerda que pronto el color habitará el estado de ánimo de las personas.
No hay otro perfume en el mundo que el que cada uno queramos ponerle.
Las siembras de la época nos recuerdan que el interior de las personas aún debe ser labrado y qué mejor época que la frescura y belleza para exaltarnos y reflexionar. La luz de cada día sale de nuestro interior cada vez antes y se apaga un poco más tarde. ¿Seremos nosotros también Naturaleza?

No falta nada en aquél panorama. Todo es oportuno como la vida misma. Los meses venideros son como lingotes de oro macizo para entender un poco mejor las cosas.
El equinoccio da paso al solsticio y le pone nombre: primavera.

Observo entusiasmado
la inflorescencia de tus movimientos.

PRIMAVERA
Entre las flores
tu cuerpo es vida,
la extensión de tu aliento
me da la vida.
Cuánto dura este amor
que mata al tiempo
y que abre heridas.
Prefiero ser árbol. Te pertenezco,
vientre de mayo,
provocadora,
ya no hay refugio tuyo
que no conozca,
ya no hay pájaros míos
que me sobrevolaran:
se han ido y yo me quedo.
Qué idilio el tuyo,
qué embelesada
y tú con tu temple de amanecer
me llevas a lo extraño:
golondrinas, olfatos
que se abren con los soles del campo,
la espera de la fruta,
la canción dice la palabra flor,
las pocas nubes que hay vienen con luz.
Eres tú, sí, has vuelto,
pensé: "perenne ahora".
Al acercarte
pude oler tu perfume de azahar:
me lo ofreciste todo
y me enamoré de ti... otra vez.

!Déjame en paz!

Mamá y papá. Papá y mamá. Sea cual sea el orden. Nos trajeron al mundo... y no persiguen por él. Ya cuando eres bebé tienes que aguntarte que te limpie la caca, que te obligue a comer, que te haga llorar (y eso que no te das cuenta) y tienes que ponerte esos trajecitos horteras rosas o azules regalados por los familiares más íntimos. Por eso, cuando bebé, no hay otra cosa mejor que decirles cuánto los queremos echando la papilla encima, despertarnos en mitad de la madrugada a dar por culo o no contestarle a sus preguntitas cariñosas.

"¿Quién es el niño más guapo de la Calle Miraflores número 14?" y esperan con cara de tortolitos que le respondas. Cómo está el cine, desde Mira quién Habla los padres lo intentan pero lo único que van a conseguir es que el bebé les salte un día:

"!!Dejadme en paz de una puta vez!!" Entonces verán cómo van a recordar sus primeras palabras en este loco mundo loco.

En realidad, esa frase viene a ser como la insignia de su vida restante, la frase guía de su amargante vida posterior. O sino, que es lo que le decimos a nuestros padres cuando siendo niños nos empalagan para que subamos a comer, para que nos despertemos para ir a la escuela, para que les demos un besito. Pues sí, les decimos, más o menos:

"!!Ojúuu, déjame en paz ya!!"

O cuando tenemos los primeros barrillos y espinillas y la edad del pavo nos persigue a todos lados que empiezan a decirte que lleves esto a casa de tu tia, que no te pelees con tu hermano, que tenga cuidadito con quien te juntas y empiezan, cómo no, a recitarte media biblia de los refranes hispánicos.

"A quien buen árbol se arrima, buena sombra le cobija"

"Dime con quién te juntas y te diré quién eres".

Tú, con tu derrochante simpatía les dices...:

"!Déjame en paz!"

Son las madres o los padres, los padres o las madres. Siempre tan atentos... y tan pesados.

Cuando empiezan a sospechar que tienes novia, que algo te pasa, cuando creen que las notas no son las mejores empiezan a incordiarte de una manera horripilante. Uno prefiere estar antes de militar en Afganistain o convertirse en misionero que aguantando sus sospechas.

Ya tienes una edad, con veintipicos años te dejan más espacio, pero si estas soltero agárrate porque ya no es sólo tu madre o tu padre, sino tu tia, tu vecina, la amiga de tu hermana, el amigo de la amiga de tu cuñada, el del bar, y hasta el perro te dice con guasa:

"Iyoo, quée, avé si nos echamos novia yaa no!!!???" Y que no sea una boda familiar, entonces el asunto se agrava y eres el centro de atención, secundón de los novios. Tú estás más pendiente de ver la hora de irse que de disfrutar el momento. La boda se ha convertido en un multicorreveidile de chismorreos sobre tu persona y del resto de los solteros del lugar.

Tú, cariñosamente y con clase, con tu único trajecito de chaqueta al que le tienes mucho cariño, quieres decirlo, pero no te sale, por eso, lo piensas:

"!!Dejadme de una vez, coñooo!!"

Llega la edad madura, por fin, conociste a tu querida Cary que a la postre se convirtió en tu amada Chaty. La familia secundaria, ahora, pasa 3 kilos de ti, pero tus padres siguen siendo tus protectores... y los de tu mujer. Tanto es así, que tú en parte te libras de sus desasosiegos pero no tu mujer, que es ahora la que te dá por culo para que consiga que tu madre le deje respirar. Total, que ahora es tu mujer la que quiere decirle a su querida suegra:

"!Déjame en paz yaaa, Pepiiiii!" yo, cómo no, le doy el visto bueno.

Pasan los años, te separas y cosas del destino, sin quererlo, no tienes ni pajolera idea de cómo se cocina, o cómo se plancha, o cómo se lava. Por eso, no tienes más remedio que entregarte y acudir a tus padres y decirle a tu madre:

"!Mamá, no sabes cuánto te quiero!"

Busquemos soluciones
Sería interesante destripar el pensamiento de los seres humanos; la violencia, la ferocidad nos recuerda a veces que somos descendientes del mono, animales al fin y al cabo que muestran por machismo las garras de su fuerza interna, odio, coraje hacia una persona (sea hombre o mujer, niño o niña).
Son temas incomodísimos de hablar, pero necesarios de erradicar. Cada vez son más las muertes producidas por este tema y menos las acciones legales que caen sobre el agresor. ¿Qué justicia es esta? ¿Por qué se trata con tanta suavidad a un asesino? Hay que cambiar las leyes ejecutivas, que el gobierno tome cartas en el asunto y mueva fichas, que cada vez hay más muertes y no se hace nada, cada vez más denuncias que quedan archivadas triste e inútilmente en una carpeta de la computadora de la comisaria. Y ya de paso, que el monarca trabaje un poco así se ahorra el tener que ir a visitar a las familias dagnificadas y así poder zafarse del dolor que ello provoca cuando ocurren desgracias, que en algunos casos pueden ser evitadas.
Ya la violencia es mostrada, cual si de un escaparate de moda se tratara, en todas las cadenas de televisión y a todas horas. Un claro ejemplo en los últimos tiempos es en el mundo del fútbol, donde los jugadores se parten, y no literalmente, sino tristemente de verdad, la cara o la nariz. Y todo esto, crean que no, es "educación" para un niño, sin duda. Todo será como una raíz que desembocará en el ápice, en la cima de su manifestación algún día. Y no contentos con verlo una vez, los responsables de los programas, lo repiten una y otra vez para seguir impresionando al personal descaradamente.
No podemos ser tan endebles hablando de justicia; el que comete un acto feroz, cobarde y obsceno debe ser condenado muchos años, no algunos, ni con libertades condicionales. Debe estar encerrado para ser un estorbo menos en la sociedad, que ya de por sí es dura. Hay otros muchos temas que deben ser revisados para mejorar la seguridad de la nación y en vez de ser empleado el esfuerzo en solucionar estos temas tan serios se dedican a malgastar el tiempo en otros menesteres que no llevan a nunguna parte.
Las mujeres, sobre todo, pues son las más perjudicadas, lo agradecerán. Y más si cabe en el honor de la que ya no están. Ellas no tienen la culpa de haber dormido con un asesino.

Feliz día de la mujer a todas.

Sobre los reyes magos
Tengo un amigo que dice que los reyes llevan aproximadamente desde los 10 años sin acordarse de él; piensa que tendrán mucho trabajo y que el mundo es tan inmenso que no habrán tenido un minuto de pasarse por su humilde hogar. Obviamente se trata de una broma.
Recuerda con mucha ilusión como eran esos días previos donde el gusanillo recorría su estómago deseoso de sentarse en la mesa a jugar con sus amigos a aquella Master System o a los juegos de mesa como el parchís, hacer puzzles o salir a la calle con su flamante coche teledirigido XXL. Enseñar su bicicleta nueva, probar los patines de dos ruedas, y siempre como fondo del juego el querido caramelo: ese caramelo azúcar 100% que aún hoy sigue desatando locuras y creando guerras terrenales a partir de las 6 de la tarde en cualquier punto geográfico español.
-Yo he cogío má caramelo que tú!
Y también más caries y más citas con el señor dentista. Llenar la bolsa del supermercado + por - de caramelos (casi todos sin marca) era y es un reto que a cualquier niño le hace una ilusión indescriptible. Aquí tenemos un claro ejemplo de la competencia a la que estamos expuestos continuamente los seres humanos y de lo que nos gusta vencer; desde muy niños estas cualidades se ponen claramente de manifiesto.
Esos caramelos, hoy tan variados, son el enemigo público número 1 del tercer cajón de la barriga, el llamado michelín para que nos entendamos.
Y luego llegan los regalos. El niño es engañado cuidadosamente por su familia hasta aproximadamente los 6 o 7 años. Pero qué inteligente suele ser el niño, que incluso dirige miradas sospechosas preguntándose de dónde diablos y por dónde han llegado los reyes magos. He aquí un claro ejemplo de la inocencia de un niño, de ese miedo por descubrir que tras los reyes magos se esconde la simple silueta de mamá y también la de papá o la del resto de la familia.
Por eso los reyes magos gustan tanto también a los mayores, a los superiores de los niños, porque quieren descubrir en sus rostros lo que ellos mismos sintieron cuando su hijo, nieto, sobrino, etc,... ve esa cantidad de regalos. Quieren volver, esto es, a su tan lejana infancia, que misteriosamente se ha disipado por algún rincón de los recuerdos. Quieren, al fin y al cabo, retroceder en el tiempo y buscar algún síntoma de emoción que se presumía enterrada.
Hombres y mujeres que quieren transmitir y ser iluminados por la sonrisa de su pequeñajo. Que esta fiesta es diferente, no es una fiesta para niños, sino de los niños y para los demás, porque todos formamos parte de esta ilusión mágica que cada 6 de enero vagabundea por los hogares donde individuos de metro y medio de altura van haciendo de las suyas con la Play Station, la PSP o los siempre fieles juegos de mesa.
Un día, pienso yo, donde todos volvemos a ser un niño de 6 años.

Navidad...
Llega la navidad, la fiesta que toca el corazón de mucha gente... y sus bolsillos. Ya el villancico canta: "!Navidad, navidad, cara navidaad...!", Papa Noel se está empezando a vestir de Armani rojo ajustado y deja el trineo en la alcoba de su casa para sacar la moto BMW K1200L y sustituye los fieles y voladores renos por los caballos de su potente máquina.
Cada vez menos se elige ser tradicional y conformista con lo que hay en estas fiestas tan señaladas: aspiramos a tener un Belén más bonito que el del vecino, a comprar más cigalas, o también ataviar los portales mejor. A todo lo que sea no caer en la monotonía de los tiempos y en la bajeza de ser menos navideño que nuestro querido colindante.
El calcetín de Papá Noel se ha convertido con el paso de los años en un gigante leotardo:
-!Mamá, mamá, mira cuántos caramelos!- Y después vienen los reyes...
Los vecinos mientras:
-Quiyo, Manolo, vaya portal con tan pocas luces, ¿no?.
-Al menos el mío no tiene luces rosas.
-Cosas de la mujé. Mi fachá parece un traje de luces de Curro Romero.
-O sea, una fachá vieja y retirada de los demás. A menos luz, más clase. Además, por dentro no veas la de cosas que tenemos...

El dinero divide a la gente, incluso en navidad. Pero no hay que olvidar que estas fechas debieran ser, a parte de para pasarlo bien, de reflexión, de pensar en qué debemos mejorar, qué debemos cambiar en nuestras vidas; lo afectivo y lo personal que nunca accedemos a retocar y no pensar en derroches y envidias.
La gente está perdiendo en general el espíritu navideño y eso no es bueno. Hay que hacer ver a los niños las entrañas de un Belén (que no la figurita del tio cagando, jeje), el significado de la navidad independientemente de las creencias religiosas, pero al menos hacerles ver lo que hay. Me han dicho ya algunos amigos y conocidos que no creen en esta fiesta y en nada de lo que le rodea pero sin embargo, me cuentan, se hartan de comer en nochebuena y en nochevieja ignorando que celebran una fiesta derivada de la historia del niño Jesús. No se trata de no comer, sino de CELEBRAR la fiesta o no.
Yo no soy muy religioso que digamos, es más, no sabría identificarme en ningún grupo. Quizás sea un religioso no practicante, pero sigo teniendo ese cosquilleo cuando veo los escaparates adornados con propios de la navidad y cuando veo el humo de las castañas y cuando escucho un villancico en medio de la calle, ese tipo de cosas que a uno le recuerdan su infancia y las reuniones familiares. Todo unido al hecho de pensar que los reyes magos seguirán viniendo siempre a traerle regalos al niño .
-!Bahh! Yo no creo en esas cosas...
-Pero tú muy bien que le compras los regalos al niño...

FELIZ NAVIDAD A TODOS.

Poderoso caballero es Don Dinero
Hoy quería hablar de: "poderoso caballero es Don Dinero". Pero no de Quevedo y sus excéntricas y satíricas letras, sino del ser humano que hoy día va por la vida de miserable y ávaro.
Son experiencias que dan que pensar; la gente que tiene dinero es un prototipo de gente que presuntamente es feliz y lo tiene todo. No sé yo, porque conozco a muchos de esos personajes, cuya vida se limita a estar encerrado en casa contando y dado brillo a los montoncitos de euros que habrán sobre la mesa, como el Tio Gilito... y que en casa no entre cualquiera.
Cuando en un grupo de jóvenes el más humilde económicamente propone hacer algo para confraternizar la relación de amistad y pasarlo bien, siempre debe de salir el aguafiestas. El agufiestas resulta ser el tipico "pijo" con el chaleco de hace 10 años, pantalones de la misma época y que tiene el coche de 5ª mano esperando ser usado en la cochera de su casa hasta que su papá o su mamá les den permiso, que no está la cosa para gastos... Suele tener un campo o chalet con o sin tierras el cual frecuentan para ayudar a papá. Obviamente van en el coche que conduce papá, pues sería una falta de respeto gastar gasoil o gasolina sin su permiso. Y eso que el aguafiestas TRABAJA en la empresa de construcción de papá de oficial de primera.
Permiso hay que pedirlo, que uno "sólo" tiene 28 años para pasarse por el forro las órdenes del sargento papá.
Y cuando llega la hora de salir un sábado, prefieren o seguir inmerso en la horrible monotonía de beber dos amargantes cubatas y volver a casa o de, simplemente, no salir pues, como ya dije antes, no está la cosa para gastos.
Si alguna vez la luz sale tras el túnel (que viene a ser el coche saliendo de la cochera) empieza una historia preciosa en la cual los kilómetros que hay desde la puerta de su casa hasta el lugar en cuestión son los protagonistas. No sólo no se calla y a la vuelta del viaje se habla de darle algo al conductor, sino que él mismo, humildemente, lo antepone a la salida con un papelito en la mano que corresponde a los kms. que hay y a lo que te cobraría un autobús. Eso, señores, ha pasado, se lo aseguro. Y no por reincidencia, por ira, por orgullo, sino por costumbre, educación, avaricia, ambición. Que ahorrar no es malo, lo malo es excavar en la tierra pa esconder el dinero. Los pecados capitales se quedan pequeños en la casa de estos aguafiestas.
Luego llegas tú que estás en la cuerda floja con tu amigo de jugar un partidito de fútbol y lo invitas a una cerveza o a la inversa o en otras situaciones se solidarizan contigo , o tú con él, pero estos individuos nacen para jorobar.... o para jorobarse a ellos mismos.
Definitivamente, que el dinero no da la felicidad, eso seguro.

Pepe er vago
La gente puede elegir ser un sinfin de posibilidades. Si analizamos la importancia de los modos de vida, el carácter, la actitud, reacciones, etc, etc, nos damos cuenta que pasamos por rachas y alteramos estos ejemplos de "virus" que nos persiguen a todas horas. Bartolo es un amigo que el mes pasado estaba con su mujer, eran felices, se mostraba radiante, feliz, la invitaba a salir, a cenar, la ayudaba a hacer puzzles constantemente, no veía el fútbol el sábado y optaba por los programas socio-culturales como Salsa Rosa, iba con ella al Corte Inglés, limpiaba el culito del niño que habían recientemente adoptado, lo llevaba al parque, sacaba a su vez a su perro Maradona para que hiciese sus necesidades que a su vez eran eliminadas del parque público en manos del papel que su amo poseía para llevarla a la papelera, sacaba la basura, planchaba, fregaba, iba a la azotea a tender en un abrir y cerrar de párpados.
De vez en cuando, Bartolo le leía unos párrafos del libro que estaba leyendo (cuando tenía tiempo, lógicamente), la piropeaba con frases textuales tipo: "guapaaa", "ole como andas/, ole como pisas/, no te doy un beso/ porque tengo mucha prisa". Y tanta que tenía si salía al Mercadona mientras dejaba el pucherito puesto.
Todo era bonito, todo era perfecto, menos el sexo. No lo hacían porque ella necesitaba encontrar un climax adecuado. La castidad pre-matrimonial se había convertido en post y él lo que no perdía en sexo lo perdía corriendo a la pepeó a coger número cuando su querida esposa estaba enferma.
Todo era perfecto. Todo... hasta que se enteró de que su esposa Maruja antes se llamaba Pepe.

Manolo Vs David

(texto realizado el mismo día del Sevilla-Betis, 17-09-2006, que se saldó con un 3-2 por parte del Sevilla FC)

Fue sólo entrar y ya estaba mi amigo Manolo apoyado en la barra y con una sonrisa irónica me decía: "quiyo, a ver qué pasa con el partido". Evidentemente se refería al derby que tanto da que hablar los días previos en Sevilla y sus pueblos. Él, un bético de los incansables; yo, más de lo mismo pero en el bando sevillista. "Pues que va a pasar, Manolo, que vamos a ganar", y a partir de ahí todo empieza a ser un continuo cruce de opiniones sanas, simpáticas entre dos aficionados que ven el fútbol de una manera diferente a como lo ven otros. Los reproches futbolísticos allí se evadían pues en la historia de este deporte ambos equipos han tenido su gloria, pero ambos la usábamos de tal forma que quedásemos contentos con nuestros titulos o logros y no enrrabietados por los del rival.
Pero sin embargo, algo nos unía, y no era otra cosa que la AMISTAD, que debería ser ejemplo siempre independientemente de las condiciones, pensamientos, razas, ideologías que se tengan. Un ejemplo que debería servir para erradicar las contiendas entre los ultras de ambos equipos. Evitar, al fin y al cabo, que el partido sea declarado de alto riesgo. Ante todo, deportividad. Y a discutir, se discute con los amigos, en el bar: "!Pepe, ponme otra cervecita y a Manolo otra, que hoy invito yo...!"

Pdta: ...y que gane el mejor.

Tras el zagúan de la muralla Carmona es una pequeña ciudad que se sitúa a 25 kilometros de la capital de Andalucía: Sevilla, España. No escribiría lo que podéis leer sino fuese porque estoy hablando de un pueblo maestro en salvar la historia que le ha estado haciendo una fortaleza de culturas que fueron intercambiándose sus murallas y vistas de alcores y vegas preciosas: Hundida, pero bella, solitaria aunque amada; tu corazón, un puzzle de colores donde allí las perdices encuentran su morada. Olivar y trigal, os envidio, pues veis el horizonte que las puertas de Carmona en su piel su vetusto vestigio de fulgurosa luz ocultan en cada ocaso y la beben. Tierra hacia arriba y ahora hacia abajo; toda bella aún tu profundidad y no es oscura, sí de colores. Cuando la noche cae las raíces afanan y te decoran para así, en la mañana que extienda sus brazos el Parador y, como una historia de amor, el viento haga música, besos de vapor que trae la aurora y sigáis eternamente cogidos de la mano, mestizándoos, piedra y finura, tierra y fortaleza. Julio César la llegó a llamar “poderoso recinto amurallado” y el pueblo conserva numeros restos y vestigios de los cuales hoy el carmonense se enorgullece: la Necrópolis romana me coge cerca de casa, a veces se me va la mirada involuntariamente y me viene a la imaginación cómo tratarían las ceremonias en aquellos camposantos. Además, sería interesante presenciar el poder de acuñar “nuestra” propia moneda: el Carmo de bronce tan preciado hoy día y que puede verse en el museo de la ciudad. O comprobar las luchas en el Anfiteatro. No diría nada nuevo de esta “ciudad” nombrada por Felipe IV en 1630 históricamente hablando, porque la historia queda para el deleite del ciudadano o del indagador de esta ciudad aunque para llegar a hoy día se tuvieran que dar muchas guerras: tartesos, turdetanos, romanos, tardorroanos, visigodos, musulmanes... todos, incluso ahora, somos partícipes de la conservación de nuestros antepasados que hoy tanto valoran los turistas. Qué sería de Carmona sin su alameda con o sin álamos donde nuestros más cercanos antepasados se conocían y se sentaban y hablaban de sus cosas. Como hablan los viejecitos en las puertas del Teatro Cerezo, por el que tengo devoción, donde perdí la virginidad de los carnavales, tantas noches en su interior oyéndolo respirar, respirando a madera vieja. Viejecitos que vigilan como pueden las entradas del Paseo del Estatuto tan cambiado y maltratado por las noches, un camposanto de botellas que pienso yo pudo haberse evitado. San Pedro, con su versión de la Giralda, “el Giraldillo” se encarga de que por las alturas la Puerta de Sevilla esté bien custodiada y sea bello paisaje de las aves que diariamente e incesantemente sobrevuelan el inicio del casco histórico. Allá arriba la Plaza de San Fernando, Iglesia de Santa María, Convento de las Descalzas, la solitaria Puerta de Córdoba, la Plaza de Abastos... todo tocado por el tiempo, besado por los años bellísimamente desgastados. Si nos dirigimos hacía otro punto cardinal de la ciudad, nos encontraremos en los Salesianos, Colegio de Salesianos, donde además de ser lo dicho anteriormente es un auténtico paraíso de las puestas de sol: Te despides del sol, embozado pero siendo tú mismo; matices, signos, te adosan a la nirvana, remota a nuestra tierra. Desvelas a veces rayos de luces hendidos a través del cuerpo de las nubes arreboladas; otras veces se encubren en la imaginación, sigues siendo tú mismo. Te revelé un día, te ignoraba antes. Ahora sé que me sigues y Carmona lo sabe, que desde lo alto de los Salesianos tú, un crepúsculo divino y grisáceo, encendido o apagado floreces a diario. Si no estuvieras, te esperaré, como cuando emerges solo en el cielo, abierto, despejado... Además, cómo poder olvidar la cal, el oro blanco de las paredes, cal que, como diría el gran autor carmonense José María Requena, cuyo nombre representa a la biblioteca de la ciudad, en época de hambre tras la Guerra Civil española chupaban los niños de las paredes como si de un caramelo se tratara. La cal que no se pierda, hay cosas que no se deben perder. No: La cal es un lujo de los pobres José María Requena Ahora sí, lo veo todo claro, me siento protegido en tus curvas estrechas. Tu vientre es níveo y tus ojos celestes. Te siento respirar como balcones ebrios de geranios que, en relieve, como tus pechos son, danzan, y se estremecen. Alba perdura tu sangre antiquísima latiente entre paredes y alguna grieta de cuando el pretendiente sol te quiso. Tan guapa aún, tan guapa, ejerciendo de sendero plateado de propia luz, luz blanca que lleva a otro tipo de libertad más despejada y menos estrecha que tus calles calcáreas. Todo en Carmona es un instante, como diría en mi escrito anterior, ahora es el momento, porque así lo hizo la naturaleza, repleta de misterios y evidencias tan grandes que pueden deleitar incluso al menos sensible de los humanos. De vez en cuando, es bueno recordar que vivimos en un gran lugar y esperemos que lo siga siendo de por vida. Este instante donde descansan los restos del pasado: Es este instante con el que me quedo. Es pintura de un cuadro que aún está soñando con el vientre de los cuatro elementos; es el color herrumbre, es el del mar verdoso, el ambarino que llama a la mística, el del cenit cerúleo. Es este instante de piedra animal, es del sudor de tierra, de planicies que estallan y quedan ebrias de agua. Es soledad, es retiro, la paz, es el amparo de huesos perdidos, es aire puro, sangre de este sublime instante, nuestro perenne instante. Es la hoja de un libro que lleva siglos buscando su fin.

Hoy es el día
Decía un amigo que mañana era el día. ¿A qué esperas para que sea hoy el día?, ¿qué te deparará el mañana?. Querido amigo, las horas pasan y tú piensas en mañana. Ahora, mientras escribo estas letras, le pongo toda la pasión y, como diría este comentarista tan peculiar que ahora está de moda, Andrés Montes “viviendo la vida intensamente”. Ahora que llueve u oscurece, ahora que la gente pasea y busca su objetivo, yo vivo el mío. Existe el aburrimiento, la desazón, la sorpresa, pero no debe de aparecer la esperanza que lleva a desesperanzas o los momentos que acaban por ser lo que no quisimos en nuestra previsión, la que nos traiciona.

Una investigadora americana ha dicho hace poco:
“utilizamos la misma maquinaria cerebral cuando miramos activamente y cuando simplemente imaginamos”.
Por eso, ¿para qué imaginar lo que habrá pudiendo presenciar, gustar lo que hay?. Así vienen los estados melancólicos y las horas largas, así un evento esperado puede ser inevitablemente un chasco inesperado y todos sabréis que estas cosas ocurren. Aunque queramos que todo salga con la perfección de una música de Beethoven o con la naturalidad con la que ocurre un obligado cambio climático.
Y ese chavalín de 5 años que le dice a su madre: “Mamá, ¿qué vamos a hacer mañana?”, y esa pareja donde el novio inseguro que le dice a la novia: “¿y si voy y no están alli, y si me equivoco?” y ese viudo rejuvenecido que espera a la “muchacha” que ve en el parque y con la que no se atreve: “¿Vendrá mañana? Y el eterno joven que ansía días libres, celebraciones, reuniones con amigos y ve truncado en muchas ocasiones el disfrute de alguno de ellos:

Ahora es el instante,
es otro más;
el iris atraviesa
un éxtasis de sublimes colores
que tiene el universo,
una cadena instantánea
mientras haya un reloj acompasado,
mientras haya un instante.
Ahora es
cuando rompen las olas
que traen burbujas, traen palabras
hasta anegar a la arena, es ya,
mientras hago un poema
mientras corre la sangre,
el sopor de los párpados.
Y es ya también
un leve espacio,
el pensar un momento
en gestos, ademanes y en miradas
que se enaltecen,
en vientos dispares, cierzo o poniente.
Es este instante,
es aquel que tiene por melodía
el rugido del mar
y el de mi pluma al punto y final
de un leve instante que da paso a otro.

PDTA: HOY ES EL DÍA, HOMBRE!!!

CARPE DIEM.

Qué bello es viajar...
Hoy quiero hablar de la empresa Casal. Sí, quiero cambiar la temática de mis textos para hablar de un grupo de socios que formaron una sociedad y sacaron su capital de la buchaca para emplearlo en el servicio a los ciudadanos.
Y un mojón. Si eso es una empresa debería, mínimamente, cumplir con los requisitos para el binestar, confort y seguridad que tendría que poseer esta empresa de pacotilla.
Y dicen ellos:

"Empresa Lider, con una flota de más de 100 autocares a su disposición, y experiencia de 40 años en el sector. Presencia destacada en todas las áreas del Sector: lineas regulares, escolares, discrecionales, etc. Con una dimensión empresarial que nos permite afrontar con éxito la organización y funcionamiento de grandes eventos con un material humano y técnico de última generación".

Hombre, líderes en el pueblo pues sí que lo son, ya que existe sólo otra empresa que normalmente se dedica al transporte de estudiantes sobre todo de fuera hacia el pueblo y viceversa como retorno, pero ellos llevan el peso del "éxito" en los horarios y "más de 100 autocares" que ponen a disposición al consumidor. ¿Dónde está ese éxito?, ¿quién que se monte en un autocar de esta empresa ha dicho alguna vez "qué bien nos tratan"? ¿Cuántos autocares hay para ir o venir a Sevilla? . Señoras y señores, somos esclavos del día a día y nos resulta angustiosamente obligatorio montarnos en ese autocar a muchos de nosotros, pero tontos no somos y la empresa necesita de una buena "organización y funcionamiento" para el disfrute del ciudadano molesto. En cuanto al "material humano y técnico de última generación" habría que analizar los asientos tuneados de chicles de estudiantas y los paquetes de patatas y similares por lo suelos y la mala calefacción... mala no, malísima, siempre a destiempo según la época en la que nos encontremos, siempre impertientes para todo y para todos, y para el dinero, cada vez más caro y con ayudas para unos cuantos estudiantes que van a diario mientras que a personas mayores se les pone gratis cuando solamente van en varias ocasiones a Sevilla, ¿y el resto de estudiantes?. O los buses que, no sólo llegan tarde a sus paradas, sino que o bien vienen repletos y no hay refuerzo para el que se queda en tierra o, por el contrario, no quieren parar sin motivo justificado. Sino que le pregunten a uno de los chofer que normalmente conduce el autocar que traza el recorrido La Campana-Sevilla. Y eso la gente lo sabe.
No pienso llevar este tema al programa de T5 Caiga Quien Caiga para que les bajen los pantalones a los encargados, pero no sería mala idea porque a veces no se enteran que somos muchos los que diariamente aguantamos innecesariamente estos malestares y eso, si es una empresa, es MAL SERVICIO, suerte tienen que tienen poder y "años de experiencia", quizás sea eso lo único en lo que verdaderamente tienen razón de su autodescripción, pero en experiencia a base de bien dejan mucho que desear.